Tom klass
Jekaterinburg mötte dem med en grå himmel, låg och tung, som en betongplatta redo att krossa staden. Novembervinden drog fram längs Lenins prospekt, slet de sista gula löven från popplarna och kastade dem under hjulen på svarta stadsjeepar. Cannabis och Punkten stod vid porten till den gamla skolan nummer etthundratjugosju. Byggnaden av rött tegel mindes fortfarande sovjettiden, när ideologin var viktigare än säkerheten, och väggarna var täckta av en tjock, vidrig, spygrön färg för att dölja varje viskning.
De hade inte varit här på ett år. Sedan examen. Ett år av studier vid Lantbruksakademin hade förändrat dem. Jointen hade blivit hårdare, hans blick hade förlorat ungdomlig naivitet och ersatts av vanan att skanna av omgivningen. Punkten såg trött ut. Livet pressade hårt, men det var inte det som drev dem hit. Minnet drev dem. Begäret drev dem, det som hade fört dem samman och gjort dem nära. Begäret att ta gräs och röka sig rejält borta. Att komma bort från detta jävla gråa, vissna liv, genomsyrat av stanken av hat och lögn.
Marijuana. Livets lärarinna. Gräset lärde en se orsak och verkan. De rökte och såg att man kunde leva annorlunda. Hon öppnade deras ögon för världen, och sedan fick de veta att i en värld utan marijuana är allt bundet av pengar och blod. Och nu hade hon försvunnit.
Inne i skolan luktade det gammalt puts och klor. Korridorerna var tomma. Lektionen pågick, men tystnaden tryckte hårdare än ljudet. Rektorn, en korpulent man med fuktiga ögon, mötte dem på sitt kontor. Han frågade inte varför de hade kommit. Han visste. Han höll själv på. Ibland med gräs, ibland med sprit, och ibland med båda samtidigt.
Polisen var redan här. FSB också. Förhörsprotokollen låg i en prydlig hög på bordet. Spåren var kalla. Den siste som hade marijuana hade lämnat sitt hem på tisdagsmorgonen. Gått till hållplatsen. Satt sig på bussen. Och upplösts. Övervakningskamerorna visade bara en tom sits där han borde ha suttit. Som om han hade förångats. Gräset var slut. Det fanns inte mer i staden. Tydligen. Hos ingen. Inte ens hos de rika. Alls.
Cannabis tittade på rektorns bord. Där låg klassboken. Sidan med efternamnet på den lille pojken som langade gräs var utriven. Ovarsamt, med trasiga kanter. Rektorn märkte hans blick och tittade bort. Han var rädd. Inte för sig själv. För att han visste för mycket.
Punkten lade handen på bordet. Rörelsen var mjuk, men den fick rektorns andning att stanna. De frågade inte om tillstånd. De tog en kopia av journalen och gick. Polisen letade efter den unge knarkarens kropp. FSB letade efter dokument, spår på nätet, gick igenom grupper och Telegram-kanaler. Men de letade efter marijuana, eller egentligen inte ens gräset, utan idén. Och de förstod: om två maktstrukturer inte kan hitta marijuana i en miljonstad, då finns den antingen inte alls, eller så finns den inte på de platser de känner till. Det tredje alternativet var mest intressant: den hade blivit en tillgång.
Elmasj. Industriellt spöke
Första stoppet blev Elmasj. Ett område med fabriker, panelhus och evigt damm. Det hade förändrats mycket, inte på två år, utan under de senaste tjugo åren. Här flöt tiden annorlunda. Långsammare.
Cannabis körde bilen – en gammal Ford, köpt för pengarna från sommarpraktiken på akademin. Punkten tittade ut genom fönstret och registrerade detaljer. Hon öppnade bilfönstret trots kylan och stack ut handen. Hennes lilla handflata tycktes sväva på vindbyarna, och de nu mycket glesa och torra höstlöven rörde ibland vid hennes bleka hud.
På en av innergårdarna, vid en port med trasig dörr, hittade de en man. Han satt på huk vid porten och rökte. Kläderna var arbetskläder, händerna i oljesot, under naglarna gammal smuts.
En lokal vaktmästare eller rörmokare. Sådana människor ser allt. De är osynliga för systemet, därför lägger systemet inte märke till dem.
Cannabis gick fram först. Utan att fråga. Han lade ett cigarettpaket på betongräcket. Mannen tittade på cigaretterna, sedan på Cannabis. I hans ögon fanns ingen fråga. Bara en riskbedömning.
Punkten visade tyst ett foto på sin smartphone. En spänstig plastpåse i handflatan med svar på alla frågor. Mannen nickade. Han hade sett henne. Inte i tisdags. I måndags. Det hade varit en man i mörk kappa. Utan ansikte. Huva. Han talade tyst. Såg spänd ut. Han hade en svart plastpåse från "Krasnoje i Beloje". Inte dokument. Något tungt.
Rörmokaren pekade med handen mot fabriken. Där, bakom stängslet av taggtråd, stod gamla verkstadshallar. En del av dem hade hyrts ut till Wildberries. Officiellt – som lager. Inofficiellt – ja, vem fan vet till vad.
Cannabis och Punkten gick dit. Vinden tilltog. Metallen gnisslade i kylan. De gick runt perimeterområdet. Det fanns ingen bevakning. Bara kameror. Men kamerorna tittade inåt, inte utåt. Någon ville dölja vad som hände där inne, inte vem som gick in.
De hittade en öppen ventil i väggen till ett förråd. Cannabis hjälpte Punkten upp. Hon grymtade till och klättrade in. Efter en minut öppnade hon dörren. Där inne luktade det maskinolja och gammalt papper. På bordet låg en karta över staden. På den var punkter markerade. Elmasj, Uralmasj, Centralstationen, Centrum, Uktus. En rutt.
I mitten av kartan stod en markering. "Ч".
Punkten fotograferade kartan. De gick lika tyst som de hade kommit. Men när de satte sig i bilen märkte Cannabis en svart sedan på andra sidan gatan. Motorn var igång. Avgaserna bolmade i den kalla luften. De var under övervakning. Inte av polisen. Snutarna hade kännetecken. Det var vargar i fårkläder.
Cannabis startade motorn. Utan att sätta på strålkastarna. De körde ut långsamt utan att bryta mot trafikflödet. Den svarta sedanen rörde sig inte. De lät dem gå. Det var värre. Alltså visste de vart de skulle åka.
Uralmasj. Maktens territorium
Uralmasj mötte dem med skyltars ljus och hög musik från öppna butiksfönster. Här kokade livet, men under ytan bubblade lava. Ett område där frågor avgjordes inte i domstolar, utan i portuppgångar.
Marijuanan dök upp i detta område först, sedan spreds den gradvis över hela staden. Uralmasj är ett exempel på social självorganisering. Människorna här höll ihop. Därför kunde de här hitta dem som verkligen kände till sanningen.
Paret gick in på ett litet kafé nära tunnelbanan. En utmärkt plats för en coffeeshop, ur marknadsföringssynpunkt, med ständig, oavbruten trafik nästan dygnet runt. Platsen var neutral. Punkten beställde kaffe. Cannabis satte sig med ryggen mot väggen. Han såg ingången. Han såg spegeln som reflekterade gatan.
En ung tjej kom fram till dem. Servitris. Runt 19 år. Trötthet i ögonen, men blicken var skarp. Punkten lade telefonen med fotot på bordet. Hon stelnade till. Hon kände igen det. Jävligt klart, hon skulle väl känna igen det.
Hon sade inget högt. Tog fram sin Honor ur bakfickan på de urblekta jeansen. Skrev i chatten: "Tjejen kom hit i fredags. Med henne. Var rädd. Pratade om en skuld. Inte pengaskuld. Om hedersskuld."
Servitrisen skrev ytterligare ett ord: "Kassan".
Och pekade mot centralstationen.
Cannabis förstod. Tjejen var hårt skyldig någon. Eller någon var skyldig henne. Men ordet "Kassan" i samband med skumma affärer betydde en sak – kontanter. Stora kontanter. I en tid av digitala överföringar lämnar kontanter bara spår när de flyttas fysiskt.
Servitrisen gick. Efter en minut kom deras kaffe. På fatet låg en nyckel. Gammal, mässing, från ett förvaringsskåp.
Jointen slöt nyckeln i handflatan. Metallen var kall. De gick ut från kaféet. Den svarta sedanen var där igen. Nu stod den närmare. Strålkastarna var släckta.
De satte sig i sin bil. Cannabis startade inte motorn direkt. Han tittade i backspegeln. I sedanen satt två personer. De dolde sig inte. De väntade.
— De tar oss inte, sade Punkten. Rösten var tyst, men bestämd.
— För att de behöver oss, svarade Cannabis. — Vi är betet.
— För vem?
— För dem som väntar på att vi ska leda dem till henne.
De satt och teg. Plötsligt höjde Cannabis långsamt handen, sträckte den mot Punktens huvud och började långsamt dra det mot sig. Hon ryckte till lite, men efter en sekund böjde hon sig mot Cannabis och öppnade med vana, inövade rörelser gylfen på hans jeans, drog ner de svarta kalsongerna. Hon plockade fram kuken och började vant suga Cannabis kuk. Han lutade sig tillbaka mot nackstödet, slöt ögonen lite och betraktade med intresse vad killarna i sedanen skulle göra. Efter några minuter blev Punktens rörelser häftiga och intensiva. Huvudets rörelser blev mycket märkbara genom vindrutan. Punkten började hjälpa sig med handen och runkade Cannabis kuk. Efter ett par minuter kom han. Punkten fortsatte suga kuken i några minuter till. Hon älskade det. Hon gillade hur den tjocka, hårda kuken darrade lite i munnen, hur den spändes i sista stund och strålen av het sperma träffade hennes gom. I det ögonblicket svalde hon snabbt huvuddelen av proteinet och sög sedan gradvis ut resterna ur den fortfarande styva kuken, hjälpte sig med handen och runkade kuken. Hon lutade sig tillbaka igen och torkade vant bort saliv och sperma från läpparna med handens baksida.
Cannabis vred hastigt ratten. Skit i de uppknäppta jeansen och kuken som stack ut ur dem. Bilen sladdade iväg från platsen och bröt mot reglerna. De gick till frontalangrepp mot trafikflödet. Tutningar, skrik. Den svarta sedanen hade inte väntat sig det. Den blev kvar bakom, inklämd i en ström av lastbilar.
De lyckades komma undan. Men inte länge. I den här staden kan man inte gömma sig. Man kan bara vinna tid.
Stationsområdet. Kaos
Centralstationen är en plats där människor tappar sig själva. Tusentals ansikten, flöden av bagage, larmet från högtalarmeddelanden. Här är det lätt att försvinna. Och här är det också lättast att hitta den som vill bli hittad.
Förvaringsboxarna fanns i den gamla flygeln. Där luktade det fukt och billig tobak. Cannabis gick fram till boxen med numret som matchade nyckeln. Punkten stod på vakt. Hon tittade på människorna runt omkring. Vem som helst kunde vara agent. Vem som helst kunde vara ett hot.
Boxen öppnades med ett tungt gnissel. Där inne låg en väska. Sportig, blå. Inga etiketter.
Cannabis tog ut väskan. Den var tung. De gick till toaletten och stängde in sig i handikappbåset. Det var den enda platsen utan kameror.
Killen öppnade väskan. Där inne låg buntar med pengar. Euro. Dollar. Rubel. Mycket. Över en miljon. Och ett pass. I namnet på en tjeckisk medborgare.
Punkten flämtade till. Ljudet var dovt, kvävt av handflatan.
— Vad betyder det här? viskade Punkten.
— Fan vet vad som pågår. Vi letade efter en skolpojke, och här är det här. Det här är pengar, sade Cannabis. — Det är betalning. Fan, vi ville köpa marijuana, och här är det här.
— För vad?
— För tystnad. Eller för ett jobb. Antagligen. Fan, vad vet jag.
Cannabis gick igenom buntarna. I en av dem hittade han en lapp. På den stod koordinater. Stadens centrum. Malysjeva-gatan. En kontorsbyggnad. Och en tid. I dag. 20:00.
Klockan visade 18:30.
De hade en och en halv timme på sig.
I det ögonblicket knackade det på toalettdörren. Inte hårt. Bestämt.
— Polisen. Dokumentkontroll. Kom ut.
Cannabis kastade en kort blick på Punkten. Hon nickade. De kunde inte gå ut med väskan. De gömde den bakom toalettens cistern. Gick ut.
I korridoren stod två personer i uniform. Men något var fel. Kängorna var för nya. Uniformen satt perfekt. Det var inte patrullerande polis. Det var insatsstyrkan.
— Legitimation, sade en av dem. Rösten var känslolös.
Cannabis räckte fram sina studentlegitimationer. Punkten också.
-
Vad gör ni här?
-
Ja, vi tänkte höja nativiteten.
Officeren tittade på dem. Sedan på telefonen. Han ringde någon. Tyst. Lyssnade. Lade på telefonen.
— Kom med, sade han.
— För vad? frågade Jointen.
— För identitetskontroll.
De förde dem mot utgången. Men vid själva utgången väntade en annan bil. Inte en polisbil. En civil. Svart stadsjeep.
Dörren öppnades. En man i kostym klev ur bilen. Han visade en legitimation. FSB.
— Släpp dem, sade mannen i kostymen. — De är våra vittnen.
Poliserna tittade på varandra. Intressekonflikt. Lokal polis mot federala. En klassiker.
— Vi har en order, började polismannen.
— Er order är annullerad, avbröt mannen i kostymen. — Vill ni ha problem med Moskva?
Poliserna backade. Cannabis och Punkten satte sig i FSB-bilen. Dörrarna stängdes. Låsen klickade.
Centrum. Spindelnätet
Bilen körde snabbt. Ingen blåljus. De ville inte väcka uppmärksamhet. Mannen i kostymen satt fram. Han vände sig inte om.
— Den där killen arbetade för oss, sade han plötsligt. Rösten var lugn, som om han pratade om vädret.
— Är ni dum i huvudet? Han är skolpojke, sade Punkten.
— Han är inte skolpojke, utan en dvärg som såg ung ut, om ni undrar. Dessutom kurator. Han överförde medel. Genom skolkonton. Anslag. Reparationer. Allt var en täckmantel.
Cannabis knöt nävarna.
— Var har ni gjort av honom?
— Vi gömde honom inte. Han försvann. När han insåg att schemat hade avslöjats. Han stal pengarna. De som ni hittade.
— Varför fångar ni honom inte själva?
— För att han vet för mycket. Om vi arresterar honom börjar han prata. Och vi vill ha ett tyst slut. Vi trodde att ni skulle leda oss till honom. Marijuanan hans är den bästa och renaste i staden. Inte konstigt att ni var så besatta av att hitta den.
— Vi är inte hundar, sade Jointen.
— I det här landet är alla hundar. Frågan är bara vem som håller kopplet.
Bilen stannade vid en byggnad på Malysjeva. Ett kontorscentrum. Glas och betong.
— Ni har en timme, sade mannen i kostymen. — Hitta honom. Annars hittar vi er. Och då hjälper ingen er, varken media eller Bastrykin. Snarare tvärtom.
Ett hårt skratt genom sammanbitna tänder.
De klev ur. Byggnaden bevakades. Men de hade ett passerkort som mannen i kostymen tryckte i handen på dem innan han stängde dörren.
Hissen tog dem till översta våningen. Där fanns ett kontor. Dörren stod på glänt.
Där inne var ljuset tänt. Vid bordet satt en skolpojke, eller rättare sagt en dvärg. Framför honom stod en vattenpipa och marijuana i små påsar. Spänstiga påsar, precis sådana de hade älskat och kom ihåg.
Nu såg man redan att det inte var ett barn, utan en vuxen. Ansiktet hade fallit in. Kindbenen hade blivit vassare, men blicken var fortfarande skarp.
— Jag visste att ni skulle komma, sade han. Inte förvånad.
— Varför försvann du, ni? frågade Punkten. Rösten darrade.
— För att jag såg något jag inte borde ha sett. Pengarna gick inte till gräs. De gick till krig. Inte det man pratar om på TV. Det skuggiga. Till stöd för grupper. Överallt. Här. I Europa. Där man dödar i stället för att njuta.
Dvärgen reste sig. Tog ett USB-minne från bordet.
— Det här är allt. Listor. Konton. Namn.
— Ge oss det, sade Cannabis.
— Nej. Det är för farligt. Om ni stannar här dödar de er. Eller sätter er i fängelse. FSB släpper er inte med det här. Polisen inte heller. De slåss just nu om rätten att arrestera er.
— Vad ska vi göra?
— Åk härifrån.
— Vart?
— Jag har kontakter. I Prag. En person som jag från början skulle ha lämnat det här till. Men jag blev rädd.
Dvärgen gick fram till fönstret.
Nedanför blinkade stadens ljus.
— De kommer redan. Ni har fem minuter. Trappan till vänster. Där finns en bakdörr.
— Och du?
— Jag fördröjer dem.
— Det är självmord, sade Cannabis.
— Det är en historielektion, log han. — Ett offer för framtiden. Gå.
-
Förresten, vill ni veta vad jag heter?
-
Vad? frågade Jointen.
-
Mar Ivanna, först var jag en flicka.
-
Allvarligt?!
-
Nej, så klart inte! Ni har blivit helt jävla knäppa utan gräs, ser jag. Okej, ta med er de här. De kommer ändå att beslagta dem, era jävlar.
Han sköt dem mot dörren. Cannabis tvekade. Punkten drog honom i ärmen. De sprang.
Bakom dem slog dörren igen. En sekund senare hörde de röster. Grova. Krävande.
De sprang nerför trappan. Tio steg. Nio. Åtta. Benen brann. Lungorna brann.
Vid utgången väntade en bil. Inte FSB. Inte polis. Den där från Elmasj.
Dörren öppnades. Där inne satt samma man som mannen från Elmasj hade beskrivit. Men nu hade han en annan kostym.
— Sätt er, sade han. — Ni har blivit ombedda att evakueras.
— Vem är ni? frågade Cannabis.
— En vän. Eller en fiende. Det beror på vad ni bestämmer er för härnäst.
Uktus. Punkten utan återvändo
De åkte inte till flygplatsen. Flygplatsen var stängd för dem. För många kameror. För mycket kontroll.
Färden till Uktus var tyst. Ett område med sovstäder och privata hus. Här var det lugnare.
Bilen stannade vid ett privat hus. Högt staket. Kameror.
Inuti huset var det tomt. Bara en Mac Air på bordet. Och en biljett.
Två biljetter. Jekaterinburg – Prag. Via Moskva. Transit.
— Ni har fyra timmar till tåget, sade föraren. — Sedan är ni på egen hand.
— Och han? frågade Punkten.
— Han gjorde sitt val. Nu måste ni göra ert.
Föraren åkte. De blev ensamma. Det var kallt i huset. Cannabis gick fram till datorn. Startade den. Det fanns inget lösenord.
På skärmen fanns en karta. Tjeckien. Prag. Mötesplatsen.
— Är det en fälla? frågade Cannabis.
— Kanske, sade Punkten. — Men att stanna här är döden. Vi röker lite först bara. Marijuanan finns, den där, utan tillsatser. Ren. Man kan leva.
Hon tog biljetterna. Papperet var tjockt. Äkta.
— Han sade att pengarna gick till krig.
— Alla pengar går till krig, sade Cannabis. — Frågan är vilken sida du hamnar på.
Efter att ha rökt och slappnat av gick de ut ur huset. Snön hade börjat falla. Stor, blöt. Den klistrade igen ögonen. De satte sig i en taxi. Angav adressen till centralstationen. Föraren var tyst. Radion spelade tyst musik. Nyheterna talade om stabilitet. Om framgångar. Om ordning.
Cannabis tittade på staden. Jekaterinburg gled bakåt. Fabrikernas ljus. Kontorens ljus. Ljusen från hus där människor sov utan att veta att deras lärare försvann, och pengarna försvann ännu snabbare.
Han kände tyngden av USB-minnet i fickan. Kände den först nu.
Nu hade de inte bara kunskap. De hade ett vapen.
Gränsen
Tåget satte sig i rörelse. Hjulens dunkande var sövande. Men man fick inte sova.
I kupén var det tyst. Inga grannar. De hade köpt alla platser.
Punkten tittade ut genom fönstret. Ryssland tog slut. En annan mark började.
— Vad ska vi göra i Prag? frågade hon.
— Vi hittar en person, sade Cannabis.
— Och om han inte finns?
— Då skapar vi honom.
Cannabis tog fram USB-minnet. Det glänste i lampskenet. En liten bit plast som kunde förstöra karriärer för generaler och oligarker.
I korridoren hördes steg. Tunga. Bestämda.
Någon stannade vid deras dörr. En hand lades på handtaget.
Cannabis tittade på Punkten. I hennes ögon fanns ingen rädsla. Bara beslutsamhet.
Dörren öppnades.
I dörröppningen stod en man. I civila kläder.
— Välkommen till klubben, sade han. — Vi har väntat på er.
Dörren stängdes. Tåget ökade farten.
Utanför fönstret flimrade ljusen från en gränsstad. Rysslands sista stad.
Cannabis slöt USB-minnet i handflatan. Metallen trängde in i huden.
Spelet hade bara börjat. Och reglerna här var annorlunda.
I Prag väntade inte frihet på dem. Ett nytt krig väntade. Men nu hade de en fördel. De visste priset. Och de visste priset för tystnad.
Tåget försvann in i tunneln. Ljuset slocknade. Bara den röda lampan på diktafonen återstod, den som Tatiana hade satt på osedda.
Inspelningen pågick...