Torreviejas vita pulvret Kapitel 7: Epilog. Damm
Sex månader hade gått.
September 2026. Ett nytt läsår.
Garcia stod vid tavlan. Han var hög, som vanligt. Men inte riktigt. Kontrakt.
Sista omgången.
Han skrev ner formeln.
Garcia märkte att det blev svårare att tänka.
Kvaliteten... Den sjönk.
Herren Gud var borta. Men leveranserna fortsatte. Från ett annat namn. Från företaget "Framtidens utbildning".
Garcia suddade ut tavlan. Damm flög upp i hans ansikte. Han hostade.
Kiko, längst bak i klassen, räckte upp handen.
"Don Javier, är det sant att vi kommer att ha tabletter nu?"
Garcia tittade på honom.
"Ja, Kiko. Tabletter."
"Och hur är det med dig?"
"Jag? Jag stannar. För er som vill komma ihåg."
Garcia tittade på sina händer. Det fanns några korn av vitt kokain på dem. Det hade fastnat i hans porer. Han visste att han aldrig skulle kunna tvätta bort det.
Javier lämnade klassrummet. Velasquez stod i korridoren.
"Hur mår du?"
"Kokainen blir dålig", sa Garcia.
"Ingenting varar för evigt, Javier."
"Han varnade mig."
"Vem?"
"Gud."
Velázquez suckade.
"Glöm det. Gå vidare. Vi har en skola. Vi har elever."
Garcia gick till fönstret. Torrevieja glittrade i solen. Havet var lugnt.
Men Garcia kände sig illa till mods.
Han tog fram sin telefon. Han öppnade meddelandet från det anonyma numret. Det var fortfarande där.
"Jag går. Och sedan kommer det sanna mörkret."
Garcia tittade på tavlan i slutet av korridoren. Den var elektronisk. Interaktiv.
Ny.
Företagslogotypen glödde på den. "TWITRIS 2026."
Garcia förstod. Gud hade inte gått. Han hade helt enkelt bytt form. Nu är de beroende av programvara. Av uppdateringar. Av prenumerationer.
Garcia fnissade.
"Jävla framsteg", viskade han.
Han gick till lektionen. Lektionen fortsatte.
Kokainleverans Spanien/ Alicante/ Torrevieja
Men någonstans i stad, i just det garaget på Paseo Vista Alegre, stod dörren vidöppen. Inne var den tom. Bara en enda påse kokain låg på golvet.
En råtta närmade sig den. Sniffade på den. Och gick därifrån.
Staden levde vidare. Och ingen visste att det verkliga priset inte betalades med pengar. Utan med något mer.
Garcia skrev på tavlan. Den färgade kokainen skakade hans hjärna.
Han slutade inte. För det här var hans jobb. Och även om hela världen förvandlades till en färgglad röra, skulle han använda vit kokain. Så länge det fanns minst en påse kvar.