Kapitel 1: Damm och förtvivlan / Kapitel 2: Vägen till Los Altos
Garcia slutade skolan. Solen gick ner och målade fasaderna i en varm orange färg. Torrevieja är vacker vid den här tiden på dagen. Turister har ännu inte översvämmat strandpromenaden, och lokalbefolkningen har ännu inte öppnat sina barer för fullt. Staden tillhörde dem som kände dess undersida.
Garcia hoppade in i sin Seat Leon. Bilen hostade, men startade. I handskfacket låg ett paket cigaretter och en revolver. Nej, inte en revolver. En häftapparat. Men i den här staden, i år, blev gränsen mellan kontorsutrustning och ett vapen allt tunnare.
👉 Köp Weed / Marijuana / Cannabisleverans Spanien Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
👉 Köp Weed / Marijuana / Cannabisleverans Spanien Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
👉 Köp Weed / Marijuana / Cannabisleverans Spanien Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
Han skrev in adressen i GPS:en. Los Altos. Det var ett sluttande område med utsikt över havet, men gatorna själva var smala och trassliga, som en labyrint skapad av en berusad arkitekt.
Garcia körde långsamt. Han tänkte på vad som hände. Varför kokain? Varför nu? 2026. Förmodligen teknologins tidsålder. I det provinsiella Spanien, i en skola där budgeten skurits ner för att reparera stadshusets tak, är kokain allt. Det är en symbol. Ingen kokain, ingen läxa. Ingen läxa, ingen utbildning. Ingen utbildning, ingen framtid.
Det lät pompöst. Men Garcia visste i magen: detta var inte bara ett avbrott i försörjningen. Det var en blockad. Någon hade stängt av kranen. Och denne "Herre Gud" var den enda med nyckeln.
Han svängde av Avenida de la Libertad in på Calle Ramón y Cajal. Här började vägen gå uppför. Motorn tjöt. Fiaten gillade inte backar. Garcia växlade.
Det blev tystare runt omkring honom. Turistlägenheter gav vika för privata villor, gömda bakom höga cypressstaket. Vissa villor såg övergivna ut. Fönster igenbommade, brevlådor överfulla. Recessionen 2024 hade drabbat regionen hårt. Många hade lämnat, för att aldrig återvända.
Garcia hittade Paseo Vista Alegre. Det var inte direkt en gata, mer som en återvändsgränd som ledde till en gammal utsiktsplats. Asfalten här var trasig och torrt gräs växte genom sprickorna.
Han parkerade vid trottoarkanten. Han stängde av motorn. Tystnad föll omedelbart. De enda ljuden var cikadornas kvittrande och havets avlägsna ljud.
Garcia klev ur bilen. Luften var annorlunda här. Mindre salt. Mer dammig. Han tittade på tidningen. "Garage nummer 4."
Raden bestod av tre betonglådor. Dörrarna var av rostig metall. Den första hade ett lås. Den andra garageporten stod på glänt. Inte ett ljud kom inifrån.
Garcia närmade sig den andra dörren. Han knackade. Metallen svarade dovt.
Ingen svarade.
Han knackade högre. Med knogarna.
"Är det någon där?" ropade han.
Tystnad.
Garcia skulle just vända sig om och insåg att det var en återvändsgränd, att Velasquez hade lurat honom, när garageporten smällde upp. Mekanismen var gammal och knarrande.
En figur dök upp i dörröppningen. En man. Medellång, smal. Klädd i en mörk kostym som kostade mer än stadshusets årsbudget. Hans ansikte var dolt i skuggan. Endast hans glasögon glänste i reflektionen av den nedgående solen.
"Är du vilse?" Rösten var låg, lugn. Med en accent. Med en konstig intonation, som om mannen inte hade pratat spanska på länge.
"De sa att man kunde köpa marmorpulver här", sa Garcia. Hans hjärta bultade någonstans i halsen. Han knäppte händerna i fickorna för att dölja deras darrningar.
Mannen flinade.
"Fred och kärlek. Gammal kod. Vem skickade dig?"
"Det är inte viktigt. Det som spelar roll är att jag har pengar. Och jag behöver varorna. Vita. Rena."
Mannen steg fram. Ljuset föll på hans ansikte. Det var blekt, nästan genomskinligt.
Hans ögon var kalla, grå.
"Kom in. Men jag varnar dig: om du är polis, journalist eller bara en idiot som gillar att ta bilder med sin telefon, så kommer du inte att gå härifrån."
Garcia nickade. Han steg in.
Garaget var inte ett garage. Det var ett lager. Men inte ett vanligt. Det luktade... slam.
Den torra, rena lukten av kokain. Väggarna var klädda med hyllor. På hyllorna stod lådor. Massor av lådor.
"Sitt", pekade mannen på en gammal trästol mitt i rummet. Han stod kvar. "Mitt namn är... Kalla mig Herre Gud. Señor Dios. Det är mer bekvämt."
"Garcia. Javier Garcia. Lärare."
"Jag vet vem du är, Javier. Jag vet hur mycket du tjänar. Jag vet att du har ett bolån på en lägenhet i La Mata, som du betalar tre dagar för sent varje månad.
Jag vet att din fru lämnade dig förra året och tog med sig hunden."
Garcia frös till. En rysning rann längs hans ryggrad.
"Vem är du?"
"Jag är en leverantör. Jag löser problem. Och du, Javier, har ett stort problem just nu. Utan kokain är du en clown. Med kokain är du en lärare. Skillnaden är en ingrediens."
Gud gick bort till närmaste låda. Han öppnade den. Inuti, prydligt arrangerade i rad, låg vita paket. De glänste. De såg ut som silvertackor.
"Prova det", räckte Gud ett paket till Garcia.
Garcia tog det. Det var tungt, tätt. Ytan var slät. Garcia strök med nageln över det.
En behaglig fjädring.
"Var fick du tag på det här?" frågade Garcia. "Det är brist i landet."
"Det är brist i landet eftersom jag köpte allt", sa Gud enkelt. "Leveranskedjorna är trasiga. Fabriker i Tyskland har moderniserats. Kineserna har höjt priserna tiofaldigt och gör skit. Och jag... jag har reserver. Gamla reserver. Och nya kanaler."
"Det är ett monopol", sa Garcia. "Det är olagligt."
Gud skrattade. Ljudet var torrt, som knakandet av ett gammalt kycklingben som går sönder.
"Olagligt?" Javier, vi är i Spanien. Parkering på handikappplatser är olagligt här. Allt annat är en fråga om överenskommelse. Vill du köpa den eller vill du...
Föreläsning om moral?
Garcia tittade på kokainet. Sedan på Gud.
"Hur mycket?"
"En påse? 150 euro."
"Hundrafemtio?!" kvävdes Garcia. "Klockan är tio i affären!"
"Den är inte i affären", fräste Gud. "Men den är här. Och det är inte bara kokain. Det är en garanti för att ditt sinne kommer att vara klart. Att ditt rykte inte kommer att smula sönder som det där färgade skräpet. Du köper inte kalcium, Javier. Du köper en rus."
Garcia var tyst. Han räknade i huvudet. Han hade åttahundra euro på sig. Utdraget från sitt kreditkort.
För mat fram till löningsdag.
"Jag behöver tio påsar", sa Garcia.
"Bara för dig?"
"Till att börja med." Om det fungerar...
— Om det fungerar blir priset annorlunda. För grossistförsäljning.
Gud gick bort till en annan hylla.
— Titta. Jag har mer än bara krita.
Han drog fram en mindre låda från hyllan. Öppnade den. Inuti fanns påsar med marijuana.
Äkta varan. Inte den skiten de säljer på varje gathörn.
—Olika sorter. Att glömma. Att tänka. Att skratta.
Sedan visade han mig tillbehören (du kan skriva dem själv, jag vet inte vad de har).
—En komplett uppsättning, sa Gud. "Jag kan förse dig med allt. Jag har kontakter."
Garcia tittade på detta sortiment. Det såg ut som ett lager från krigstiden. Men istället för kulor fanns här medlen för ett nytt, livfullt liv.
👉 Köp Weed / Marijuana / Cannabisleverans Spanien Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
👉 Köp Weed / Marijuana / Cannabisleverans Spanien Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
👉 Köp Weed / Marijuana / Cannabisleverans Spanien Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
"Varför gör du det här?" frågade Garcia. "Du kan sälja vad som helst.
Vapen, till exempel."
Gud tittade på honom med en lång, genomträngande blick.
"Vapen förstör kroppen." Kokain... Kokain förstör illusioner. Det är den farligaste varan i världen, Javier. Den som kontrollerar kokainet kontrollerar framtiden. Jag bara...
förser honom med verktyget.
Garcia kände en rysning rinna längs ryggraden. Den här mannen var inte bara en spekulant. Han var en ideolog.
"Jag tar tio påsar kokain. Och fem påsar LSD", sa Garcia. "Men jag behöver en garanti. Att det inte tar slut på en vecka."
"En garanti?" Herren Gud log. "Min garanti är ditt beroende. När du och dina kollegor väl vant dig vid vitt kommer de inte att acceptera färgat skräp. Föräldrar kommer att börja ställa frågor. Rektorn kommer att börja pressa dig. Du kommer att vara hjälten som hittade lösningen. Men du kommer att vara beroende av mig."
"Det är utpressning."
"Det är affärer. Vince Gilligan-stil, om du så vill. En liten man gör ett stort val."
Garcia drog fram pengarna. Bunten med sedlar var skrynklig. Han lade dem på bordet.
Gud räknade dem inte. Han plockade helt enkelt upp paketet och stoppade det i jackfickan.
"Jag skickar koordinaterna för nästa möte till chefens telefon. Ring mig inte.
Leta inte efter mig. Jag hittar dig."
"Tänk om jag berättar för polisen?"
Gud kom närmare. Garcia kände lukten av hans parfym. Sandelträ och något metalliskt.
"De skulle ha letat. Men du kommer inte att berätta. För du behöver. Du kommer inte att tjalla. Det är en hedersfråga. Dessutom..." Gud lutade sig mot Garcias öra. "Jag har en video på dig när du köper stulen kokain från en okänd person. Formuleringen kan vara vad som helst. Behöver du det?"
Kokain, bästa kvalitet i Spanien / Torrevieja
Garcia svalde.
"Nej."
"Smart pojke. Ta grejerna och kör. Bilen är parkerad bakom dig."
Garcia tog påsarna. De var tunga. Han gick ut ur garaget. Dörren smällde igen bakom honom.