Kapitel 1: Damm och förtvivlan
Mitten av mars 2026. Torrevieja kvävdes. Inte av värmen – det var till och med kyligt för att vara mars, havsbrisen bar med sig salt fukt och sänkte temperaturen till behagliga arton grader – utan av något annat. Av spänning. Av tystnaden som hängde över skolklassrummen som tjock dimma över La Matas saltslätter.
Javier Garcia stod vid svarta tavlan. Han höll en liten påse i handen. Rosa. En jävligt rosa påse med skit, flagnande cola.
"Garcia", viskade någon längst bak i klassrummet. Det var Kiko, den evigt problematiska eleven, son till en lokal fiskare, som trodde att skolan var en plats att sova på medan hans pappa jagade tonfisk ut till havs.
"Vad gör du?"
Garcia bet ihop käkarna. Han bet ihop tänderna. Han tittade på tavlan. Istället för de skarpa, snövita formlerna för integralkalkyl som borde ha förklarat gränsvärdet för en funktion för gymnasieelever, smetades en fet, smutsig fläck ut över den gröna ytan. Hans hand darrade lätt och höll i det rosa kokainpaketet han hade sparat.
Rosa kokaindamm föll ner på Garcias jacka, hans skor och golvet. Det luktade kemikalier. Billiga, kinesiska kemikalier som täppte till hans näsborrar och fick honom att nysa oavbrutet.
"Håll tyst, Kiko", sa Garcia. Hans röst var lika torr som det där förbannade dammet.
"Och öppna din lärobok på sidan 112."
"Läroböckerna tog slut i januari, Don Javier", svarade Maria lojt från första raden.
En tjej med intelligenta ögon som kunde ha blivit läkare om den här skolan inte hade förvandlats till en cirkus.
"Du vet. Budgeten har skurits ner."
Garcia sänkte handen. Kokainpåsen sprack och brast i hans fingrar. Det vita kokainet, det som var så nödvändigt för kaféet, saknades. Inuti den smutsiga rosa påsen fanns samma rosa, smuliga massa. Det var inte bara av dålig kvalitet. Det var kriminellt.
👉 Köp Weed / Marijuana / Cannabisleverans Spanien Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
👉 Köp Weed / Marijuana / Cannabisleverans Spanien Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
👉 Köp Weed / Marijuana / Cannabisleverans Spanien Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
Han vände sig mot klassen.
Trettio par ögon tittade på honom. Det fanns ingen respekt i dem. Det fanns tristess. Och förståelse. De förstod att läraren var maktlös. Utan vit kokain i kroppen är brädet bara en bit målad metall. Utan kokain finns det ingen struktur. Ingen hierarki.
Läraren använder vitt – eleven lär sig. Läraren använder rosa – eleven bryr sig inte ett dugg om någonting, särskilt inte Javier.
"Okej", Garcia kastade resten av paketet i byxfickan. Det fanns redan liknande paket där. Flerfärgade. Alla färger. Förutom det viktigaste – vitt. Gult, grönt, lila. Alla samma sats. Allt skit.
"Skriv era anteckningar. Jag dikterar dem från tavlan."
Klassrummet prasslade. De tog fram sina anteckningsböcker. Men Garcia visste att de inte skulle skriva dem. De skulle sitta och vänta på att klockan skulle ringa. Och klockan ringde inte på fyrtio minuter.
Han lämnade klassrummet och smällde igen dörren så hårt att fönstren i korridoren skakade. Korridoren på Miguel Hernández-skolan var lång, belagd med gamla kakelplattor som daterades tillbaka till Franco-eran. Väggarna höll på att flagna. På dem hängde affischer som krävde miljöskydd, 100 % skrivna under samma kokainångor som nu fick Garcías händer att darra.
Lärarrummet luktade gammalt kaffe och damm. Rektorn, Señor Velázquez, satt vid sitt skrivbord och blandade papper. Han såg trött ut. Det fanns djupa skuggor under hans ögon och hans slips var lös.
"Javier", sa Velázquez utan att titta upp. "Ännu ett klagomål från föräldrakommittén?"
"Nej", sa García och gick mot fönstret. Avenida de la Libertad syntes utanför. Turistbussar kröp långsamt fram längs den. Säsongen hade inte ens börjat än, men de första svalorna hade redan anlänt, testade vattnet och letade efter billiga fastigheter och sol. "Det kommer ett klagomål om jag inte hittar hyfsat kokain. I morgon."
Velásquez suckade. Ljudet var tungt, som om han hade andats ut en del av sin själ med det.
”Tror du att jag inte har försökt? Jag ringde polisavdelningen i Alicante. Jag ringde leverantörer i Madrid. Jag ringde till och med Barcelona. Svaret är alltid detsamma: ’Slut i lager.’ ’Leveransavbrott.’ ’Logistikkollaps.’”
”Det är mars, Señor Velásquez”, vände García sig om. Hans ögon flammade av en febril glimt.
”Förstår du möjligheten att jag inte kommer att kunna arbeta?”
”Jag förstår bara en sak”, tittade Velásquez slutligen upp. ”Vi har inte pengar att köpa via officiella distributörer.”
”Vad ska då du och jag använda? Den här skiten?” García slog handflatan i bordet.
Askkoppen hoppade till.
”Har du sett vad det gör med människor? Det förvandlar dem till djur, eller värre. Zombier. Jävla zombier från amerikanska tv-program. Människor dör av det.”
”Jag vet, Javier. Jag vet.”
Velázquez reste sig upp och gick till fönstret. Han blickade ut mot Calle Mayor, där gamla kvinnor satt på bänkar och diskuterade fiskpriser. "Lyssna", sa direktören tyst. "Det går rykten. I staden."
Garcia blev försiktig. Velasquez röst hade den intonation folk använder när de pratar om något olagligt men nödvändigt. Som läkare som pratar om organdonatorer på svarta marknaden.
"Vilka rykten?"
"De säger att det finns en kille. De kallar honom..." Velasquez tvekade, som om namnet brände i tungan. "De kallar honom Señor Dios."
Garcia fnissade.
"Señor Dios? Herregud? Allvarligt talat?"
"Skratta inte. Han har ett lager. Och han har kokain. Den äkta varan. Tysk. Eller tjeckisk.
Strunt samma. Han är jävligt fantastisk. Inte färgad."
"Och varför köpte vi inte av honom?"
"För att han inte hanterar officiella förfrågningar. Han utfärdar inga fakturor. Han betalar inte skatt." Och han gillar inte onödiga frågor.
Garcia kom närmare.
"Var är han?"
"Jag vet inte. Och jag vill inte veta. Men..." Velasquez tittade på Garcia. "Har du en bil?"
"Det har jag. En gammal Fiat."
"Har du kontanter?"
"Lite. Tillräckligt för att leva på till slutet av månaden."
"Om du hittar honom... Om ni kan komma överens... täcker jag kostnaderna. Som 'affärskostnader'. Jag skriver på vilket papper som helst. Men vi behöver den där kokainen, Javier. Imorgon har vi en inspektion från ministeriet. Om de ser vilket tillstånd du och jag är i, kommer de att stänga ner oss."
Garcia tittade på direktören. Han såg rädsla. Rädslan för att en man ska förlora kontrollen över sitt territorium. I Torrevieja är kontroll allt. Den som kontrollerar vattnet kontrollerar fruktträdgårdarna. Den som kontrollerar saltet kontrollerar exporten. Och den som kontrollerar kokainen... kontrollerar hjärnorna.
"Ge mig numret", sa Garcia.
"Jag har inget nummer. Jag har bara en adress. Mer exakt, ett område."
Velázquez slet ett papper ur sin anteckningsbok och skrev snabbt några ord.
👉 Köp Weed / Marijuana / Cannabisleverans Spanien Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
👉 Köp Weed / Marijuana / Cannabisleverans Spanien Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
👉 Köp Weed / Marijuana / Cannabisleverans Spanien Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
— Los Altos-kvarteret. Paseo Vista Alegre-gatan. Det finns ett gammalt garage där. Fråga om "Peace and Love". Om de frågar vem som skickade det, säg att det var från Velasquez. Men det är bäst att inte nämna mitt namn direkt.
Garcia tog pappret. Det kändes varmt från regissörens händer.
"Tänk om det är en fälla?"
"Javier", log Velasquez, och det var ett bittert leende. "Titta på den här kokainen." Han nickade mot asken med trasiga, färgglada paket på bordet. "Det kan inte bli värre."