Tomt klasserom
Jekaterinburg tok imot dem med en grå himmel, lav og tung, som en betongplate klar til å knuse byen. Novembervinden gikk langs Leninavenyen, rev de siste gule bladene av popplene og kastet dem under hjulene på svarte SUV-er. Kanabis og Totsjka sto ved porten til den gamle skolen nummer hundre og tjuesju. Bygningen i rød murstein husket fortsatt sovjettiden, da ideologi var viktigere enn sikkerhet, og veggene var dekket av tykk, ekkel, oppkastgrønn maling for å skjule enhver hvisking.
De hadde ikke vært her på et år. Siden eksamen. Et år med studier ved Landbruksakademiet hadde forandret dem. Kosjak hadde blitt hardere; blikket hans hadde mistet den ungdommelige naiviteten og var erstattet av en vane med å skanne rommet. Totsjka så sliten ut. Livet presset hardt, men det var ikke det som drev dem hit. Minnet drev dem. Ønsket som hadde ført dem sammen og gjort dem nære, drev dem. Ønsket om å skaffe gress og røyke seg skikkelig skakk. Komme bort fra dette jævla grå, visne livet, gjennomsyret av stanken av hat og løgn.
Marihuana. Livets lærerinne. Gresset lærte dem å se årsak og virkning. De røykte og så at det var mulig å leve annerledes. Det åpnet øynene deres for verden, og så fikk de vite at i en verden uten marihuana er alt bundet sammen av penger og blod. Og nå hadde den forsvunnet.
Inne på skolen luktet det gammel puss og klor. Korridorene var tomme. Timen pågikk, men stillheten trykket hardere enn støy. Rektoren, en kraftig mann med fuktige øyne, møtte dem på kontoret. Han spurte ikke hvorfor de hadde kommet. Han visste det. Han hadde selv moret seg. Noen ganger med gress, noen ganger med alkohol, og av og til begge deler samtidig.
Politiet var allerede her. FSB også. Avhørsprotokoller lå på bordet i en ryddig stabel. Sporene var kalde. Den siste som hadde marihuana, forlot huset tirsdag morgen. Gikk til holdeplassen. Satte seg på bussen. Og forsvant. Overvåkningskameraene viste bare et tomt sete der han skulle ha sittet. Som om han hadde fordampet. Gresset var slutt. Det fantes ikke mer i byen. Tilsynelatende. Hos noen. Til og med hos de rike. Helt slutt.
Kanabis så på rektorens bord. Der lå klasseregisteret. Siden med etternavnet til den unge gutten som solgte gress, var revet ut. Uskjønnsomt, med fillete kanter. Rektoren la merke til blikket hans og så bort. Han var redd. Ikke for seg selv. For at han visste for mye.
Totsjka la hånden på bordet. Bevegelsen var jevn, men den stoppet rektorens pust. De spurte ikke om tillatelse. De tok en kopi av registeret og gikk. Politiet lette etter kroppen til den unge narkomane skolegutten. FSB lette etter dokumenter, spor på nettet, gikk gjennom grupper og Telegram-kanaler. Men de lette etter marihuana, eller egentlig ikke gresset, men ideen. Og de forsto: hvis to maktapparater ikke klarer å finne marihuana i en millionby, betyr det at den enten ikke finnes i det hele tatt, eller at den ikke finnes på de stedene de kjenner til. Det tredje alternativet var det mest interessante: den hadde blitt et aktivum.
Elmasj. Industrielt spøkelse
Første stopp var Elmasj. Et område med fabrikker, panelblokker og evig støv. Det hadde forandret seg mye, ikke i løpet av to år, men i løpet av de siste tjue. Her fløt tiden annerledes. Saktere.
Kanabis kjørte bilen – en gammel «Ford», kjøpt for penger fra sommerpraksisen på akademiet. Totsjka så ut av vinduet og registrerte detaljer. Hun åpnet bilvinduet, til tross for kulden, og stakk hånden ut. Den lille håndflaten hennes så ut til å sveve på vindkastene; de høstlige, allerede svært sjeldne og tørre bladene berørte av og til den bleke huden hennes.
I en av gårdene, ved oppgangen med en oppskrapet dør, fant de en mann. Han satt på huk ved oppgangen og røykte. Klærne var arbeidsklær, hendene var fulle av maskinolje, og under neglene satt gammel skitt.
En lokal vaktmester eller rørlegger. Slike folk ser alt. De er usynlige for systemet, derfor legger systemet ikke merke til dem.
Kanabis gikk fram først. Uten å spørre. Han la en sigarettpakke på betongrekkverket. Mannen så på sigarettene, deretter på Kanabis. I øynene hans var det ikke noe spørsmål. Bare en risikovurdering.
Totsjka viste ordløst et bilde på smarttelefonen. En stram plastpose i håndflaten med svar på alle spørsmål. Mannen nikket. Han hadde sett henne. Ikke tirsdag. Mandag. Det var en mann i mørk frakk. Uten ansikt. Hette. Han snakket lavt. Virket anspent. Han hadde en svart plastpose fra «Krasnoje i Beloje». Ikke dokumenter. Noe tungt.
Rørleggeren pekte mot fabrikken. Der, bak gjerdet av piggtråd, sto gamle verkstedhaller. Noen av dem var leid ut til Wildberries. Offisielt som lager. Uoffisielt – ja, hvem vet til hva.
Kanabis og Totsjka gikk dit. Vinden tok seg opp. Metallet knirket i kulden. De gikk rundt perimeteret. Det var ingen vakter. Bare kameraer. Men kameraene så innover, ikke utover. Noen ønsket å skjule det som skjedde inni, ikke hvem som gikk inn.
De fant et åpent vindu i veggen til et lite sidebygg. Kanabis løftet opp Totsjka. Hun stønnet og kravlet inn. Et minutt senere åpnet hun døren. Inne luktet det maskinolje og gammelt papir. På bordet lå et bykart. Punkter var markert på det. Elmasj, Uralmasj, Jernbanestasjonen, Sentrum, Uktus. En rute.
Midt på kartet sto det et merke. «Ч».
Totsjka fotograferte kartet. De forsvant like stille som de hadde kommet. Men da de satte seg inn i bilen, la Kanabis merke til en svart sedan på den andre siden av gaten. Motoren gikk. Eksosen rullet i den kalde luften. De var under overvåkning. Ikke av politiet. Politiet hadde kjennetegn. Dette var ulver i fåreklær.
Kanabis startet motoren. Uten å slå på lysene. De kjørte sakte ut, uten å bryte trafikkflyten. Den svarte sedanen beveget seg ikke. De lot dem gå. Det var verre. Det betydde at de visste hvor de skulle.
Uralmasj. Styrkens territorium
Uralmasj tok imot dem med skiltlys og høy musikk fra åpne butikkvinduer. Her sydet livet, men under overflaten boblet lavaen. Et område hvor spørsmål ble avgjort ikke i rettssaler, men i oppganger.
Marihuana dukket først opp i dette området, og spredte seg deretter gradvis over hele byen. Uralmasj er et eksempel på sosial selvorganisering. Folk her holdt sammen. Derfor kunne de her finne dem som virkelig kjente sannheten.
Paret gikk inn på en liten kafé ved metroen. Et utmerket sted for en coffeeshop, fra et markedsføringsperspektiv: jevn, uavbrutt trafikk nesten døgnet rundt. Stedet var nøytralt. Totsjka bestilte kaffe. Kanabis satte seg med ryggen mot veggen. Han så inngangen. Han så speilet som reflekterte gaten.
En jente kom bort til dem. En servitør. Rundt 19 år. Trøtthet i øynene, men blikket var skarpt. Totsjka la telefonen med bildet på bordet. Jenta stivnet. Hun kjente henne igjen. Selvfølgelig faen, hun ville jo kjent henne igjen.
Hun sa ingenting høyt. Tok fram sin Honor fra baklommen på de falmede jeansene. Skrev i chatten: «Jenta kom hit på fredag. Sammen med henne. Hun var redd. Snakket om en gjeld. Ikke penger. Om æresgjeld».
Servitøren skrev ett ord til: «Kassa».
Og pekte mot jernbanestasjonen.
Kanabis forsto. Jenta skyldte noen mye. Eller noen skyldte henne noe. Men ordet «Kassa» i sammenheng med skyggesaker betydde én ting – kontanter. Store kontantbeløp. I en tid med digitale overføringer setter kontanter bare spor når de fraktes fysisk.
Servitøren gikk. Et minutt senere kom kaffen deres. På skålen lå en nøkkel. Gammel, messing, fra en oppbevaringsboks.
Kosjak klemte nøkkelen i håndflaten. Metallet var kaldt. De gikk ut av kafeen. Den svarte sedanen var der igjen. Nå sto den nærmere. Lysene var slukket.
De satte seg inn i bilen sin. Kanabis startet ikke motoren med en gang. Han så i bakspeilet. To personer satt i sedanen. De skjulte seg ikke. De ventet.
— De tar oss ikke, — sa Totsjka. Stemmen var lav, men fast.
— Fordi de trenger oss, — svarte Kanabis. — Vi er agnet.
— For hvem?
— For dem som venter på at vi skal lede dem til henne.
De satt og var stille. Plutselig løftet Kanabis langsomt hånden, rakte den mot Totsjkas hode og begynte sakte å dra henne mot seg. Hun rykket litt til, men et sekund senere bøyde hun seg mot Kanabis og åpnet med vante, innøvde bevegelser glidelåsen i jeansene hans, dro ned de svarte underbuksene. Hun tok ut kuken og begynte vant å suge Kanabis. Han lente seg tilbake mot nakkestøtten, lukket øynene litt og betraktet interessert hva gutta i sedanen ville gjøre. Etter noen minutter ble Totsjkas bevegelser harde og intense. Hodebevegelsene ble ganske synlige gjennom frontruten. Totsjka begynte å hjelpe til med hånden, runket kuken til Kanabis. Et par minutter senere kom han. Totsjka fortsatte å suge kuken i flere minutter. Hun elsket dette. Hun likte hvordan den tykke, harde kuken dirret litt i munnen, hvordan den strammet seg i siste øyeblikk og strålen av varm sæd traff ganen hennes. I det øyeblikket svelget hun raskt hoveddelen av proteinet, og sugde deretter gradvis ut restene fra den fortsatt stive kuken, mens hun hjalp til med hånden og runket kuken. Hun lente seg tilbake igjen og tørket vant bort spytt og rester av sæd fra leppene med håndbaken.
Kanabis vred rattet brått. Drit i de åpne jeansene og kuken som stakk ut av dem. Bilen rykket av gårde og brøt reglene. De gikk til frontalangrep på trafikkstrømmen. Horn, rop. Den svarte sedanen hadde ikke ventet dette. Den ble liggende bak, inneklemt i en strøm av lastebiler.
De ristet dem av seg. Men ikke for lenge. I denne byen kan man ikke gjemme seg. Man kan bare vinne tid.
Jernbanestasjonsområdet. Kaos
Jernbanestasjonen er et sted hvor folk mister seg selv. Tusenvis av ansikter, strømmer av bagasje, støyen fra kunngjøringer. Her er det lett å forsvinne. Og her er det også lettest å finne den som vil bli funnet.
Oppbevaringsrommet lå i den gamle fløyen. Der luktet det fukt og billig tobakk. Kanabis gikk bort til boksen med nummeret som passet til nøkkelen. Totsjka sto på vakt. Hun så på folkene rundt seg. Alle kunne være agenter. Alle kunne være en trussel.
Boksen åpnet seg med et tungt knirk. Inni lå en bag. Sporty, blå. Ingen merkelapper.
Kanabis tok ut bagen. Den var tung. De gikk ut på toalettet og låste seg inne på handicapbåsen. Det var det eneste stedet uten kameraer.
Gutten åpnet bagen. Inni lå bunkevis med penger. Euro. Dollar. Rubler. Mye. Over en million. Og et pass. I navnet til en tsjekkisk statsborger.
Totsjka gispet. Lyden var dump, kvalt av håndflaten.
— Hva betyr dette? — hvisket Totsjka.
— Faen vet hva som skjer. Vi lette etter en skolegutt, og her er dette. Dette er penger, — sa Kanabis. — Dette er betaling. Faen, vi ville kjøpe marihuana, og her er dette.
— For hva?
— For stillhet. Eller for arbeid. Sannsynligvis. Faen om jeg vet.
Kanabis gikk gjennom bunken. Inni en av dem fant han en lapp. På den sto koordinater. Byens sentrum. Malysjev-gaten. Et kontorbygg. Og et tidspunkt. I dag. 20:00.
Klokken viste 18:30.
De hadde halvannen time.
I det øyeblikket banket noen på toalettdøren. Ikke hardt. Bestemt.
— Politiet. Dokumentkontroll. Kom ut.
Kanabis kastet et kort blikk på Totsjka. Hun nikket. De kunne ikke gå ut med bagen. De gjemte den bak toalettsisternen. Gikk ut.
I korridoren sto to personer i uniform. Men noe var galt. Skoene var for nye. Uniformen satt perfekt. Dette var ikke patruljetjeneste. Dette var en spesialstyrke.
— Dokumenter, — sa en av dem. Stemmen var følelsesløs.
Kanabis rakte fram studentkortene. Totsjka også.
— Hva gjør dere her?
— Ja, vi tenkte å øke fødselstallet.
Offiseren så på dem. Deretter på telefonen. Han ringte noen. I stillhet. Lyttet. La på telefonen.
— Bli med, — sa han.
— For hva? — spurte Kosjak.
— For identitetsavklaring.
De førte dem mot utgangen. Men ved selve utgangen ventet en annen bil. Ikke politibil. Sivil. En svart SUV.
Døren åpnet seg. En mann i dress kom ut av bilen. Han viste legitimasjon. FSB.
— Slipp dem, — sa mannen i dressen. — De er våre vitner.
Politifolkene så på hverandre. Interessekonflikt. Lokalt politi mot føderale. Klassisk.
— Vi har en ordre, — begynte politimannen.
— Ordren deres er annullert, — avbrøt mannen i dressen. — Vil dere ha problemer med Moskva?
Politifolkene trakk seg tilbake. Kanabis og Totsjka satte seg inn i FSB-bilen. Dørene smalt igjen. Låsene klikket.
Sentrum. Spindelvevet
Bilen kjørte fort. Det var ingen blålys. De ville ikke tiltrekke seg oppmerksomhet. Mannen i dressen satt foran. Han snudde seg ikke.
— Den gutten jobbet for oss, — sa han plutselig. Stemmen var rolig, som om han snakket om været.
— Har dere blitt gale? Han er skolegutt, — sa Totsjka.
— Han er ikke skolegutt, men en dverg som så ung ut, hvis dere er interessert. I tillegg var han kurator. Han overførte midler. Gjennom skolens kontoer. Stipend. Reparasjoner. Alt dette var et dekke.
Kanabis knyttet nevene.
— Hvor har dere gjort av ham?
— Vi gjemte ham ikke. Han forsvant. Da han forsto at ordningen var avslørt. Han stjal pengene. De som dere fant.
— Hvorfor fanger dere ham ikke selv?
— Fordi han vet for mye. Hvis vi arresterer ham, begynner han å snakke. Og vi trenger en stille slutt. Vi trodde dere ville lede oss til ham. Marihuanaen hans er den beste og reneste i byen. Ikke rart at dere bet dere så fast i å finne den.
— Vi er ikke hunder, — sa Kosjak.
— I dette landet er alle hunder. Spørsmålet er bare hvem som holder båndet.
Bilen stoppet ved en bygning i Malysjev-gaten. Et kontorsenter. Glass og betong.
— Dere har en time, — sa mannen i dressen. — Finn ham. Eller vi finner dere. Og da vil ingen hjelpe dere, verken media eller Bastrykin. Snarere tvert imot.
En hard latter gjennom tennene.
De gikk ut. Bygningen var bevoktet. Men de hadde en passerseddel som mannen i dressen stakk i hånden deres før han smalt igjen døren.
Heisen tok dem opp til øverste etasje. Der var det ett kontor. Døren sto på gløtt.
Inne var lyset på. Ved bordet satt en skolegutt, eller rettere sagt en dverg. Foran ham sto en vannpipe, og det lå marihuana i poser. Stramme poser, akkurat de samme som de elsket og husket.
Nå var det tydelig at dette ikke var et barn, men en voksen. Ansiktet var blitt magert. Kinnbeina var skarpe, men blikket var fortsatt like skarpt.
— Jeg visste at dere ville komme, — sa han. Han virket ikke overrasket.
— Hvorfor forsvant du, dere? — spurte Totsjka. Stemmen skalv.
— Fordi jeg så noe jeg ikke skulle se. Pengene gikk ikke til gresset. De gikk til krig. Ikke den de snakker om på TV. Til skyggekrigen. Til støtte for grupper. Overalt. Her. I Europa. Der hvor folk dreper i stedet for å nyte.
Dvergen reiste seg. Tok en minnepinne fra bordet.
— Dette er alt. Lister. Kontoer. Navn.
— Gi oss dette, — sa Kanabis.
— Nei. Det er for farlig. Hvis dere blir her, blir dere drept. Eller fengslet. FSB slipper dere ikke med dette. Politiet heller ikke. Nå slåss de om retten til å arrestere dere.
— Hva skal vi gjøre?
— Reis.
— Hvor?
— Jeg har kontakter. I Praha. Personen jeg opprinnelig skulle overlevere dette til. Men jeg ble redd.
Dvergen gikk til vinduet.
Nedenfor blinket byens lys.
— De kommer allerede. Dere har fem minutter. Trappen til venstre. Der er det en bakdør.
— Og du?
— Jeg holder dem tilbake.
— Det er selvmord, — sa Kanabis.
— Det er en historietime, — smilte han. — Et offer for fremtiden. Gå.
— Forresten, vil dere vite hva jeg heter?
— Hva? — spurte Kosjak.
— Mar Ivanna, først var jeg en jente.
— Seriøst?!
— Nei, selvfølgelig ikke! Jeg ser at dere har blitt helt gale uten gress. Greit, ta med dere disse. De blir beslaglagt uansett, drittsekker.
Han dyttet dem mot døren. Kanabis nølte. Totsjka dro ham i ermet. De løp.
Bak dem smalt døren. Et sekund senere hørte de stemmer. Grove. Krevende.
De løp ned trappen. Ti trinn. Ni. Åtte. Beina brant. Lungene brant.
Ved utgangen ventet en bil. Ikke FSB. Ikke politiet. Den samme fra Elmasj.
Døren åpnet seg. Inni satt den samme mannen som mannen fra Elmasj hadde beskrevet. Men nå hadde han en annen dress.
— Sett dere inn, — sa han. — De ba om at dere skulle evakueres.
— Hvem er dere? — spurte Kanabis.
— En venn. Eller en fiende. Avhengig av hva dere bestemmer dere for videre.
Uktus. Punktet uten retur
De dro ikke til flyplassen. Flyplassen var stengt for dem. For mange kameraer. For mye kontroll.
Turen til Uktus var stille. Et område med sovebyer og private hus. Her var det roligere.
Bilen stoppet ved et privat hus. Høyt gjerde. Kameraer.
Inne i huset var det tomt. Bare en Mac Air på bordet. Og billetter.
To billetter. Jekaterinburg – Praha. Via Moskva. Transitt.
— Dere har fire timer til toget, — sa sjåføren. — Etter det er dere på egen hånd.
— Og han? — spurte Totsjka.
— Han har gjort sitt valg. Nå må dere gjøre deres.
Sjåføren dro. De ble alene. Det var kaldt i huset. Kanabis gikk bort til den bærbare datamaskinen. Slå den på. Det var ikke noe passord.
På skjermen var det et kart. Tsjekkia. Praha. Møtepunktet.
— Er dette en felle? — spurte Kanabis.
— Kanskje, — sa Totsjka. — Men å bli her er døden. La oss bare røyke litt først. Vi har marihuana, akkurat den samme, uten tilsetninger. Ren. Man kan leve.
Hun tok billettene. Papiret var tykt. Ekte.
— Han sa at pengene gikk til krig.
— Alle penger går til krig, — sa Kanabis. — Spørsmålet er hvilken side du ender på.
Etter å ha røykt og slappet av, gikk de ut av huset. Snøen begynte å falle. Stor, våt. Den klisset seg mot øynene. De satte seg i en taxi. Oppga adressen til jernbanestasjonen. Sjåføren var stille. Radioen spilte lav musikk. Nyhetene snakket om stabilitet. Om suksesser. Om orden.
Kanabis så på byen. Jekaterinburg forsvant bakover. Fabrikklys. Kontorlys. Lys fra hus hvor folk sov, uten å vite at lærerne deres forsvant, og at penger forsvant enda raskere.
Han kjente vekten av minnepinnen i lommen. Kjente den først nå.
Nå hadde de ikke bare kunnskap. De hadde et våpen.
Grensen
Toget begynte å bevege seg. Klapringen fra hjulene var søvndyssende. Men de kunne ikke sove.
Det var stille i kupeen. Det var ingen naboer. De hadde kjøpt alle plassene.
Totsjka så ut av vinduet. Russland tok slutt. Et annet land begynte.
— Hva skal vi gjøre i Praha? — spurte hun.
— Vi finner mannen, — sa Kanabis.
— Og hvis han ikke finnes?
— Da skaper vi ham.
Kanabis tok fram minnepinnen. Den glitret i lyset fra lampen. En liten bit plast som kunne ødelegge karrierene til generaler og oligarker.
I korridoren hørtes skritt. Tunge. Bestemte.
Noen stoppet ved døren deres. En hånd la seg på håndtaket.
Kanabis så på Totsjka. I øynene hennes var det ingen frykt. Bare besluttsomhet.
Døren åpnet seg.
I døråpningen sto en mann. I sivilt.
— Velkommen til klubben, — sa han. — Vi har ventet på dere.
Døren lukket seg. Toget økte farten.
Utenfor vinduet glimtet lysene fra en grenseby. Den siste byen i Russland.
Kanabis klemte minnepinnen i håndflaten. Metallet boret seg inn i huden.
Spillet hadde så vidt begynt. Og reglene her var annerledes.
I Praha ventet ikke frihet på dem. En ny krig ventet. Men nå hadde de en fordel. De kjente prisen. Og de kjente prisen for stillhet.
Toget forsvant inn i tunnelen. Lyset sluknet. Bare den røde lampen på båndopptakeren var igjen, den Tatjana hadde slått på ubemerket.
Opptaket gikk...