Kapittel 1: Støv og fortvilelse / Kapittel 2: Veien til Los Altos
Garcia sluttet på skolen. Solen gikk ned og malte bygningsfasadene i en varm oransje farge. Torrevieja er vakker på denne tiden av døgnet. Turister har ennå ikke oversvømmet promenaden, og lokalbefolkningen har ennå ikke åpnet barene sine for full kapasitet. Byen tilhørte de som kjente dens underliv.
Garcia klatret inn i Seat Leon-en sin. Bilen hostet, men startet. I hanskerommet lå en pakke sigaretter og en revolver. Nei, ikke en revolver. En stiftemaskin. Men i denne byen, i år, ble grensen mellom kontorutstyr og et våpen stadig tynnere.
👉 Kjøp hasj / marihuana / levering av cannabis Spania Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
👉 Kjøp hasj / marihuana / levering av cannabis Spania Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
👉 Kjøp hasj / marihuana / levering av cannabis Spania Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
Han skrev inn adressen i GPS-en. Los Altos. Det var et nabolag i en åsside med utsikt over havet, men gatene i seg selv var smale og flokete, som en labyrint skapt av en beruset arkitekt.
Garcia kjørte sakte. Han tenkte på hva som skjedde. Hvorfor kokain? Hvorfor nå? 2026. Angivelig teknologiens tidsalder. I provinsielle Spania, på en skole der budsjettet ble kuttet for å reparere taket på rådhuset, er kokain alt. Det er et symbol. Ingen kokain, ingen leksjon. Ingen leksjon, ingen utdanning. Ingen utdanning, ingen fremtid.
Det hørtes pompøst ut. Men Garcia visste i magen: dette var ikke bare en forsyningsforstyrrelse. Det var en blokade. Noen hadde skrudd av kranen. Og denne «Herre Gud» var den eneste med nøkkelen.
Han svingte av Avenida de la Libertad inn på Calle Ramón y Cajal. Her begynte veien å stige. Motoren hylte. Fiaten likte ikke bakker. Garcia skiftet gir.
Det ble stillere rundt ham. Turistleiligheter måtte vike for private villaer, gjemt bak høye sypressgjerder. Noen villaer så forlatte ut. Vinduer med planker igjen, postkasser overfylte. Resesjonen i 2024 hadde rammet denne regionen hardt. Mange hadde dratt for aldri å komme tilbake.
Garcia fant Paseo Vista Alegre. Det var ikke akkurat en gate, mer som en blindvei som førte til et gammelt utsiktspunkt. Asfalten her var ødelagt, og tørt gress vokste gjennom sprekkene.
Han parkerte ved fortauskanten. Han slo av motoren. Stillhet senket seg umiddelbart. De eneste lydene var sikadekvitter og den fjerne lyden av havet.
Garcia gikk ut av bilen. Luften var annerledes her. Mindre salt. Mer støvete. Han så på avisen. «Garasje nr. 4.»
Rekken besto av tre betongkasser. Dørene var av rustent metall. Den første hadde en lås. Den andre garasjeporten sto på gløtt. Ikke en lyd kom innenfra.
Garcia gikk bort til den andre døren. Han banket på. Metallet svarte matt.
Ingen svarte.
Han banket høyere. Med knokene.
«Er det noen der?» ropte han.
Stillhet.
Garcia skulle til å snu seg, og bestemte seg for at det var en blindvei, at Velasquez hadde lurt ham, da garasjeporten smalt opp. Mekanismen var gammel og knirkete.
En skikkelse dukket opp i døråpningen. En mann. Av middels høyde, tynn. Kledd i en mørk dress som kostet mer enn rådhusets årsbudsjett. Ansiktet hans var skjult i skyggen. Bare brillene hans glimtet i refleksjonen av den nedgående solen.
«Er du fortapt?» Stemmen var lav, rolig. Med en aksent. Med en merkelig intonasjon, som om mannen ikke hadde snakket spansk på lenge.
«De fortalte meg at dere kunne kjøpe marmorpulver her,» sa Garcia. Hjertet hans hamret et sted i halsen. Han klemte hendene i lommene for å skjule skjelvingen.
Mannen smilte bredt.
«Fred og kjærlighet. Gammel kode. Hvem sendte deg?»
«Det er ikke viktig. Det som betyr noe er at jeg har penger. Og jeg trenger varene. Hvite. Rene.»
Mannen gikk frem. Lyset falt på ansiktet hans. Det var blekt, nesten gjennomsiktig.
Øynene hans var kalde, grå.
«Kom inn. Men jeg advarer deg: Hvis du er politimann, journalist eller bare en idiot som liker å ta bilder med telefonen sin, kommer du ikke til å dra herfra.»
Garcia nikket. Han gikk inn.
Garasjen var ikke en garasje. Det var et lager. Men ikke et vanlig et. Det luktet ... av slam.
Den tørre, rene lukten av kokain. Veggene var dekket med hyller. På hyllene var det esker. Massevis av esker.
«Sitt,» pekte mannen på en gammel trestol midt i rommet. Han ble stående. «Mitt navn er ... Kall meg Herre Gud. Señor Dios. Det er mer praktisk.»
«Garcia. Javier Garcia. Lærer.»
«Jeg vet hvem du er, Javier. Jeg vet hvor mye du tjener. Jeg vet at du har et boliglån på en leilighet i La Mata, som du betaler tre dager for sent hver måned.
Jeg vet at kona di forlot deg i fjor og tok hunden med seg.»
Garcia frøs til. En frysning rant nedover ryggraden hans.
«Hvem er du?»
«Jeg er en leverandør. Jeg løser problemer. Og du, Javier, har et stort problem akkurat nå. Uten kokain er du en klovn. Med kokain er du en lærer. Forskjellen er én ingrediens.»
Gud gikk bort til nærmeste eske. Han åpnet den. Inni, pent arrangert på rad, lå hvite pakker. De skinte. De så ut som sølvbarrer.
«Prøv det,» ga Gud en pakke til Garcia.
Garcia tok den. Den var tung og tett. Overflaten var glatt. Garcia strøk neglen over den.
En behagelig fjærende følelse.
«Hvor fikk du tak i dette?» spurte Garcia. «Det er mangel i landet.»
«Det er mangel i landet fordi jeg kjøpte alt,» sa Gud enkelt. «Forsyningskjedene er ødelagte. Fabrikker i Tyskland har modernisert seg. Kineserne har økt prisene ti ganger og lager dritt. Og jeg ... jeg har reserver. Gamle reserver. Og nye kanaler.»
«Det er et monopol,» sa Garcia. «Det er ulovlig.»
Gud lo. Lyden var tørr, som lyden av et gammelt kyllingbein som knekker.
«Ulovlig?» Javier, vi er i Spania. Parkering på handikapplasser er ulovlig her. Alt annet er et spørsmål om avtale. Vil du kjøpe den, eller vil du ...
Forelesning om moral?
Garcia så på kokainen. Så på Gud.
"Hvor mye?"
"En pose? 150 euro."
"Hundre og femti?!" sa Garcia i halsen. "Klokken er ti på butikken!"
"Den er ikke på butikken," glefset Gud. "Men den er her. Og det er ikke bare kokain. Det er en garanti for at tankene dine vil være klare. At omdømmet ditt ikke vil smuldre opp som det fargede søppelet. Du kjøper ikke kalsium, Javier. Du kjøper en rus."
Garcia var stille. Han regnet i hodet. Han hadde åtte hundre euro på seg. Tatt ut fra kredittkortet sitt.
Til mat frem til lønningsdag.
"Jeg trenger ti poser," sa Garcia.
"Bare til deg?"
"For det første." Hvis det fungerer ...
— Hvis det fungerer, vil prisen være annerledes. For engros.
Gud gikk bort til en annen hylle.
— Se. Jeg har mer enn bare kritt.
Han dro en mindre eske ned fra hyllen. Åpnet den. Inni var det poser med hasj.
Den ekte varen. Ikke det tullet de selger på hvert gatehjørne.
—Forskjellige varianter. Til å glemme. Til å tenke. Til å le.
Så viste han meg tilbehøret (du kan skrive det selv, jeg vet ikke hva de har).
—Et komplett sett, sa Gud. «Jeg kan forsyne deg med alt. Jeg har forbindelser.»
Garcia så på dette utvalget. Det så ut som et lager fra krigstid. Men i stedet for kuler, var her midlene til et nytt, energisk liv.
👉 Kjøp hasj / marihuana / levering av cannabis Spania Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
👉 Kjøp hasj / marihuana / levering av cannabis Spania Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
👉 Kjøp hasj / marihuana / levering av cannabis Spania Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
"Hvorfor gjør du dette?" spurte Garcia. "Du kan selge hva som helst.
Våpen, for eksempel."
Gud så på ham med et langt, gjennomtrengende blikk.
"Våpen ødelegger kroppen." Kokain ... Kokain ødelegger illusjoner. Det er den farligste varen i verden, Javier. Den som kontrollerer kokain, kontrollerer fremtiden. Jeg bare ...
stiller verktøyet til rådighet.
Garcia kjente en frysning løpe nedover ryggraden. Denne mannen var ikke bare en spekulant. Han var en ideolog.
«Jeg tar ti poser med kokain. Og fem poser med LSD,» sa Garcia. «Men jeg trenger en garanti. At det ikke går tomt på en uke.»
«En garanti?» Herren Gud smilte. «Min garanti er din avhengighet. Når du og kollegene dine blir vant til hvitt, vil de ikke akseptere farget dritt. Foreldre vil begynne å stille spørsmål. Rektoren vil begynne å presse deg. Du vil være helten som fant løsningen. Men du vil være avhengig av meg.»
«Det er utpressing.»
«Det er business. Vince Gilligan-stil, om du vil. En liten mann tar et stort valg.»
Garcia dro frem pengene. Bunken med sedler var krøllete. Han la dem på bordet.
Gud telte dem ikke. Han plukket bare opp pakken og stappet den i jakkelommen.
«Jeg sender koordinatene for neste møte til direktørens telefon. Ikke ring meg.
Ikke let etter meg. Jeg finner deg.»
«Hva om jeg forteller det til politiet?»
Gud kom nærmere. Garcia kjente lukten av parfymen hans. Sandeltre og noe metallisk.
«De ville ha lett. Men du kommer ikke til å si det. Fordi du må. Du kommer ikke til å snikke. Det er en æressak. Dessuten ...» Gud lente seg mot Garcias øre. «Jeg har en video av deg der du kjøper stjålet kokain fra en ukjent person. Ordlyden kan være hva som helst. Trenger du det?»
Kokain, beste kvalitet i Spania / Torrevieja
Garcia svelget.
«Nei.»
«Smart gutt. Ta med deg greiene og kjør. Bilen er parkert bak deg.»
Garcia tok posene. De var tunge. Han gikk ut av garasjen. Døren smalt igjen bak ham.