Kapittel 1: Støv og fortvilelse
Midten av mars 2026. Torrevieja var i ferd med å kveles. Ikke av varmen – det var til og med kjølig for å være mars, sjøbrisen bar med seg salt fuktighet og brakte temperaturen ned til behagelige atten grader – men av noe annet. Fra spenning. Fra stillheten som hang over klasserommene som tykk tåke over saltslettene i La Mata.
Javier Garcia sto ved tavlen. Han klemte en liten pose i hånden. Rosa. En forbanna rosa pose med dritt, flakete cola.
«Garcia», hvisket noen bakerst i klasserommet. Det var Kiko, den evig problematiske studenten, sønnen til en lokal fisker, som trodde at skolen var et sted å sove mens faren hans jaget tunfisk ut på havet.
«Hva driver du med?»
Garcia bet kjeven sammen. Tennene hans bet seg sammen. Han så på tavlen. I stedet for de skarpe, snøhvite formlene for integralregning som burde ha forklart grensen for en funksjon for elever på videregående skole, var en fet, skitten flekk smurt over den grønne overflaten. Hånden hans skalv litt, mens han klamret seg til den rosa pakken med kokain han hadde spart.
Rosa kokainstøv falt ned på Garcias jakke, skoene hans og gulvet. Det luktet kjemikalier. Billige, kinesiske kjemikalier som tettet neseborene hans og fikk ham til å nyse ustanselig.
«Hold kjeft, Kiko», sa Garcia. Stemmen hans var like tørr som det forbannede støvet.
«Og åpne læreboken din på side 112.»
«Lærebøkene gikk tom i januar, Don Javier», svarte Maria lat fra første rad.
En jente med intelligente øyne som kunne ha blitt lege hvis ikke denne skolen hadde blitt til et sirkus.
«Du vet. Budsjettet er kuttet.»
Garcia senket hånden. Kokainposen sprakk og sprakk i fingrene hans. Den hvite kokainen, den som var så nødvendig for kafeen, var borte. Inni den skitne rosa posen var den samme rosa, smuldrende massen. Dette var ikke bare av dårlig kvalitet. Det var kriminelt.
👉 Kjøp Weed / Marihuana / Cannabislevering Spania Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
👉 Kjøp Weed / Marihuana / Cannabislevering Spania Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
👉 Kjøp Weed / Marihuana / Cannabislevering Spania Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
Han snudde seg mot klassen.
Tretti par øyne så på ham. Det var ingen respekt i dem. Det var kjedsomhet. Og forståelse. De forsto at læreren var maktesløs. Uten hvit kokain i kroppen er brettet bare et stykke malt metall. Uten kokain er det ingen struktur. Intet hierarki.
Læreren bruker hvitt – eleven lærer. Læreren bruker rosa – eleven bryr seg ikke om noe, spesielt ikke Javier.
«Greit,» slengte Garcia resten av pakken i bukselommen. Det var allerede lignende pakker der. Flerfargede. Alle farger. Bortsett fra den viktigste – hvit. Gul, grønn, lilla. Alt i samme batch. Alt dritt.
«Skriv notatene deres. Jeg dikterer dem fra tavlen.»
Klassen raslet. De tok frem notatbøkene sine. Men Garcia visste at de ikke ville skrive dem. De ville sitte og vente på at klokken skulle ringe. Og klokken ville ikke ringe på førti minutter.
Han forlot klasserommet og smalt igjen døren så hardt at vinduene i gangen ristet. Gangen på Miguel Hernández-skolen var lang, belagt med gamle fliser som dateres tilbake til Franco-tiden. Veggene flasser av. Plakater som ba om miljøvern hang på dem, 100 % skrevet under den samme kokaindampen som nå fikk Garcías hender til å skjelve.
Lærerstuen luktet av gammel kaffe og støv. Rektor, Señor Velázquez, satt ved pulten sin og stokket papirer. Han så sliten ut. Det var dype skygger under øynene hans, og slipset hans var løst.
«Javier», sa Velázquez uten å se opp. «Nok en klage fra foreldrerådet?»
«Nei», sa García og gikk bort til vinduet. Avenida de la Libertad var synlig utenfor. Turistbusser krøp sakte langs den. Sesongen hadde ikke engang begynt ennå, men de første svalene hadde allerede kommet, og testet vannet, på jakt etter billig eiendom og sol. «Det kommer en klage hvis jeg ikke finner skikkelig kokain. Innen i morgen.»
Velásquez sukket. Lyden var tung, som om han hadde pustet ut en del av sjelen sin sammen med den.
«Tror du ikke jeg har prøvd? Jeg ringte politiet i Alicante. Jeg ringte leverandører i Madrid. Jeg ringte til og med Barcelona. Svaret er alltid det samme: 'Utsolgt'. 'Forsyningsforstyrrelser'. 'Logistikkkollaps.'»
«Det er mars, Señor Velásquez», snudde García seg. Øynene hans flammet av et feberaktig glimt.
«Forstår du muligheten for at jeg ikke kan jobbe?»
«Jeg forstår bare én ting», så Velásquez endelig opp. «Vi har ikke penger til å kjøpe gjennom offisielle distributører.»
«Hva skal du og jeg bruke da? Dette drittet?» García slo håndflaten i bordet.
Askebegeret hoppet.
«Har du sett hva det gjør med folk? Det forvandler dem til dyr, eller verre. Zombier. Jævla zombier fra amerikanske TV-serier. Folk dør av det.»
«Jeg vet, Javier. Jeg vet.»
Velázquez reiste seg og gikk bort til vinduet. Han så ut på Calle Mayor, hvor gamle kvinner satt på benker og diskuterte fiskepriser.
«Hør her,» sa direktøren stille. «Det går rykter. I byen.»
Garcia ble skeptisk. Velasquez' stemme hadde den intonasjonen folk bruker når de snakker om noe ulovlig, men nødvendig. Som leger som snakker om organdonorer på svartebørsen.
«Hvilke rykter?»
«De sier det er en fyr. De kaller ham ...» Velasquez nølte, som om navnet brant på tungen hans. «De kaller ham Señor Dios.»
Garcia humret.
«Señor Dios? Herregud? Seriøst?»
«Ikke le. Han har et lager. Og han har kokain. Den ekte varen. Tysk. Eller tsjekkisk.
Glem det. Han er jævlig fantastisk. Ikke farget.»
«Og hvorfor kjøpte vi ikke fra ham?»
«Fordi han ikke håndterer offisielle forespørsler. Han utsteder ikke fakturaer. Han betaler ikke skatt.» Og han liker ikke unødvendige spørsmål.
Garcia kom nærmere.
«Hvor er han?»
«Jeg vet ikke. Og jeg vil ikke vite det. Men ...» Velasquez så på Garcia. «Har du en bil?»
«Det har jeg. En gammel Fiat.»
«Har du kontanter?»
«Litt. Nok til å leve av til slutten av måneden.»
«Hvis du finner ham ... Hvis dere kan komme til enighet ... dekker jeg utgiftene. Som 'forretningsutgifter'. Jeg signerer hvilket som helst papir. Men vi trenger den kokainen, Javier. I morgen har vi en inspeksjon fra departementet. Hvis de ser hvilken tilstand du og jeg er i, stenger de oss ned.»
Garcia så på direktøren. Han så frykt. Frykten for at en mann mister kontrollen over territoriet sitt. I Torrevieja er kontroll alt. Den som kontrollerer vannet, kontrollerer frukthagene. Den som kontrollerer saltet, kontrollerer eksporten. Og den som kontrollerer kokainen ... kontrollerer tankene.
«Gi meg nummeret,» sa Garcia.
«Jeg har ikke et nummer. Jeg har bare en adresse. Mer presist, et nabolag.»
Velázquez rev et ark fra notatboken sin og skrev raskt noen ord.
👉 Kjøp hasj / marihuana / levering av cannabis Spania Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
👉 Kjøp hasj / marihuana / levering av cannabis Spania Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
👉 Kjøp hasj / marihuana / levering av cannabis Spania Torrevieja/ Alicante/ Benidorm / Valencia 👈
— Los Altos-nabolaget. Paseo Vista Alegre-gaten. Det er en gammel garasje der. Spør om «Peace and Love». Hvis de spør hvem som sendte den, si at den var fra Velasquez. Men det er best å ikke nevne navnet mitt med en gang.
Garcia tok arket. Det føltes varmt fra regissørens hender.
«Hva om det er en felle?»
«Javier,» smilte Velasquez, og det var et bittert smil. «Se på denne colaen.» Han nikket mot esken med revne, fargerike pakker på bordet. «Det kan ikke bli verre.»