Het Witte Poeder van Torrevieja Hoofdstuk 7: Epiloog. Stof
Zes maanden waren verstreken.
September 2026. Een nieuw schooljaar.
Garcia stond voor het bord. Hij was high, zoals gewoonlijk. Maar niet helemaal. Contract.
De laatste lading.
Hij schreef de formule op.
Garcia merkte dat het steeds moeilijker werd om na te denken.
De kwaliteit... Die ging achteruit.
De Heer God was weg. Maar de leveringen gingen door. Onder een andere naam. Van het bedrijf "Onderwijs van de Toekomst".
Garcia veegde het bord schoon. Stof vloog in zijn gezicht. Hij hoestte.
Kiko, achter in de klas, stak zijn hand op.
"Don Javier, klopt het dat we nu tabletten krijgen?"
Garcia keek hem aan.
"Ja, Kiko. Tabletten."
"En jij?"
"Ik? Ik blijf. Voor degenen die het zich willen herinneren."
Garcia keek naar zijn handen. Er zaten een paar korrels witte cocaïne op. Het was in zijn poriën getrokken. Hij wist dat hij het er nooit meer af zou kunnen wassen.
Javier verliet het klaslokaal. Velasquez stond in de gang.
"Hoe gaat het?"
'De cola bederft,' zei Garcia.
'Niets duurt eeuwig, Javier.'
'Hij heeft me gewaarschuwd.'
'Wie?'
'God.'
Velázquez zuchtte.
'Laat maar zitten. Ga verder. We hebben een school. We hebben leerlingen.'
Garcia liep naar het raam. Torrevieja glinsterde in de zon. De zee was kalm.
Maar Garcia voelde zich ongemakkelijk.
Hij pakte zijn telefoon. Hij opende het bericht van dat anonieme nummer. Het stond er nog steeds.
'Ik ga weg. En dan zal de ware duisternis aanbreken.'
Garcia keek naar het bord aan het einde van de gang. Het was elektronisch. Interactief.
Nieuw.
Het bedrijfslogo gloeide erop. 'TWITRIS 2026.'
Garcia begreep het. God was niet weggegaan. Hij had alleen van gedaante veranderd. Nu zijn ze afhankelijk van software. Van updates. Van abonnementen.
Garcia grinnikte.
"Verdomde vooruitgang," fluisterde hij.
Hij ging naar de les. De les ging verder.
Cocaïnebezorging Spanje/ Alicante/ Torrevieja
Maar ergens in de stad, in diezelfde garage aan de Paseo Vista Alegre, stond de deur wijd open. Binnen was het leeg. Slechts één zakje cocaïne lag op de grond.
Een rat kwam ernaartoe. Snuffelde eraan. En ging weg.
De stad leefde verder. En niemand wist dat de werkelijke prijs niet met geld werd betaald. Maar met iets meer.
Garcia schreef op het bord. De gekleurde cocaïne bleef maar door zijn hoofd spoken.
Hij stopte niet. Want dit was zijn werk. En zelfs als de hele wereld in een kleurrijke bende zou veranderen, zou hij witte cocaïne gebruiken. Zolang er maar minstens één zakje over was.