Classe vide
Ekaterinbourg les accueillait avec un ciel gris, bas et lourd, comme une dalle de béton prête à écraser la ville. Le vent de novembre soufflait sur l'avenue Lénine, arrachant les dernières feuilles jaunes des peupliers et les jetant sous les roues de SUV noirs. Cannabis et Point se tenaient devant les portes de la vieille école numéro cent vingt-sept. Le bâtiment en brique rouge se souvenait encore de l'époque soviétique, où l'idéologie comptait plus que la sécurité, et où les murs étaient couverts d'une épaisse peinture répugnante d'un vert vomitif, pour étouffer le moindre murmure.
Ils n'étaient pas venus ici depuis un an. Depuis l'obtention du diplôme. Une année d'études à l'Académie agricole les avait changés. Joint était devenu plus dur, son regard avait perdu sa naïveté juvénile, remplacée par l'habitude de scanner l'espace. Point avait l'air fatiguée. La vie pesait durement, mais ce n'était pas cela qui les poussait ici. C'était la mémoire. C'était le désir qui les avait fait se rencontrer et se rapprocher. Le désir de prendre de l'herbe et de se défoncer convenablement. De fuir cette putain de vie grise, flétrie, imprégnée de la puanteur de la haine et du mensonge.
La marijuana. L'institutrice de vie. L'herbe apprenait à voir les liens de cause à effet. Ils fumaient et voyaient qu'on pouvait vivre autrement. Elle leur avait ouvert les yeux sur le monde, puis ils avaient appris que dans un monde sans marijuana, tout est lié par l'argent et le sang. Et maintenant, elle avait disparu.
À l'intérieur de l'école, ça sentait le vieux plâtre et l'eau de Javel. Les couloirs étaient vides. Le cours avait lieu, mais le silence pesait plus fort que le bruit. Le directeur, un homme corpulent aux yeux humides, les reçut dans son bureau. Il ne demandait pas pourquoi ils étaient venus. Il le savait. Il s'amusait lui-même. Tantôt avec l'herbe, tantôt avec l'alcool, et parfois les deux en même temps.
La police était déjà là. Le FSB aussi. Les procès-verbaux d'interrogatoire étaient posés sur la table en une pile bien nette. Les pistes étaient froides. Le dernier à avoir eu de la marijuana avait quitté sa maison le mardi matin. Il avait atteint l'arrêt. Il était monté dans le bus. Et il s'était dissous. Les caméras de surveillance n'ont montré qu'un siège vide là où il aurait dû être assis. Comme s'il s'était évaporé. L'herbe avait disparu. Il n'y en avait plus dans la ville. Apparemment. Chez personne. Même pas chez les riches. Plus du tout.
Cannabis regardait le bureau du directeur. Dessus se trouvait le registre des classes. La page avec le nom du petit gars qui vendait de l'herbe avait été arrachée. Maladroitement, avec des bords déchirés. Le directeur remarqua son regard et détourna les yeux. Il avait peur. Pas pour lui. Pour ce qu'il savait de trop.
Point posa la main sur le bureau. Le geste fut fluide, mais il coupa la respiration du directeur. Ils ne demandèrent pas la permission. Ils prirent une copie du registre et sortirent. La police cherchait le corps du petit junkie lycéen. Le FSB cherchait des documents, des traces en ligne, épluchait les groupes et les canaux Telegram. Eux, ils cherchaient la marijuana, ou plutôt pas même l'herbe, mais l'idée. Et ils comprenaient : si deux services de force ne peuvent pas trouver la marijuana dans une ville millionnaire, alors soit elle n'existe pas du tout, soit elle n'est pas dans les lieux que ceux-ci connaissent. La troisième option était la plus intéressante : elle était devenue un actif.
Elmash. Le fantôme industriel
Le premier arrêt fut Elmash. Un quartier d'usines, de maisons en panneaux et de poussière éternelle. Il avait beaucoup changé, non pas en 2 ans, mais au cours des 20 dernières années. Ici, le temps s'écoulait autrement. Plus lentement.
Cannabis conduisait — une vieille « Ford », achetée avec l'argent d'un stage d'été à l'académie. Point regardait par la fenêtre, enregistrant les détails. Elle ouvrit la fenêtre de la voiture, malgré la fraîcheur, et passa la main dehors. Sa petite paume semblait planer sur les rafales de vent, et les feuilles d'automne déjà très rares et sèches touchaient parfois sa peau pâle.
Dans l'une des cours, près d'une entrée d'immeuble à la porte abîmée, ils trouvèrent un homme. Il était accroupi près de l'entrée, il fumait. Ses vêtements étaient de travail, ses mains couvertes de mazout, de la vieille saleté sous les ongles.
Un gardien ou un plombier du coin. Ces gens voient tout. Ils sont invisibles pour le système, c'est pourquoi le système ne les remarque pas.
Cannabis s'approcha le premier. Sans demander. Il posa un paquet de cigarettes sur le parapet en béton. L'homme regarda les cigarettes, puis Cannabis. Dans ses yeux, il n'y avait pas de question. Seulement une évaluation du risque.
Point montra silencieusement la photo sur son smartphone. Un sachet en plastique bombé dans une petite paume, avec les réponses à toutes les questions. L'homme acquiesça. Il l'avait vue. Pas le mardi. Le lundi. Il y avait un homme en manteau sombre. Sans visage. Capuche. Il parlait doucement. Il avait l'air tendu. Il portait un sac en plastique noir de « Krasnoïe i Beloïe ». Pas des documents. Quelque chose de lourd.
Le plombier désigna l'usine de la main. Là-bas, derrière une clôture de fil barbelé, se trouvaient de vieux ateliers. Une partie était louée à Wildberries. Officiellement — pour des entrepôts. Officieusement — qui sait pour quoi.
Cannabis et Point s'y rendirent. Le vent forcit. Le métal grinçait dans le froid. Ils firent le tour du périmètre. Il n'y avait pas de gardiens. Seulement des caméras. Mais les caméras regardaient vers l'intérieur, pas vers l'extérieur. Quelqu'un voulait cacher ce qui se passait à l'intérieur, pas qui entrait.
Ils trouvèrent une fenêtre entrouverte dans le mur du débarras. Cannabis hissa Point. Elle grogna et se glissa à l'intérieur. Une minute plus tard, elle ouvrit la porte. À l'intérieur, ça sentait l'huile de machine et le vieux papier. Sur la table se trouvait une carte de la ville. Des points y étaient marqués. Elmash, Uralmash, la Gare, le Centre, Uktus. Un itinéraire.
Au centre de la carte, il y avait une annotation. «Ч».
Point photographia la carte. Ils repartirent aussi silencieusement qu'ils étaient venus. Mais lorsqu'ils montèrent dans la voiture, Cannabis remarqua une berline noire de l'autre côté de la rue. Le moteur tournait. Les gaz d'échappement s'élevaient en volutes dans l'air froid. Ils étaient surveillés. Pas par la police. Les flics avaient des signes distinctifs. C'étaient des loups déguisés en agneaux.
Cannabis démarra le moteur. Sans allumer les phares. Ils sortirent lentement, sans perturber le flux. La berline noire ne bougea pas. Ils les laissaient partir. C'était pire. Cela signifiait qu'ils savaient où ils allaient.
Uralmash. Territoire de la force
Uralmash les accueillait avec les lumières des enseignes et la musique forte sortant des fenêtres ouvertes des magasins. Ici, la vie bouillonnait, mais sous la surface, la lave grondait. Un quartier où les questions se réglaient non pas dans les tribunaux, mais dans les entrées d'immeubles.
La marijuana était apparue dans ce quartier en premier, puis s'était progressivement répandue dans toute la ville. Uralmash est un exemple d'auto-organisation sociale. Les gens ici se serraient les coudes. C'est pourquoi ils pouvaient y trouver ceux qui connaissaient vraiment la vérité.
Le couple entra dans un petit café près du métro. Un excellent endroit pour un coffee-shop, d'un point de vue marketing, avec un trafic constant et ininterrompu presque 24 heures sur 24. L'endroit était neutre. Point commanda un café. Cannabis s'assit dos au mur. Il voyait l'entrée. Il voyait le miroir qui reflétait la rue.
Une fille s'approcha d'eux. Serveuse. Environ 19 ans. De la fatigue dans les yeux, mais le regard accrocheur. Point posa sur la table le téléphone avec la photo. Elle se figea. Elle avait reconnu. Putain, comment aurait-elle pu ne pas reconnaître.
Elle ne dit rien à voix haute. Sortit son Honor de la poche arrière de son jean délavé. Écrivit dans le chat : « La fille est venue ici vendredi. Avec elle. Elle était effrayée. Elle parlait d'une dette. Pas d'argent. Une dette d'honneur. ».
La serveuse écrivit encore un mot : « Caisse ».
Et elle désigna la gare.
Cannabis comprit. La fille devait gros à quelqu'un. Ou quelqu'un lui devait. Mais le mot « Caisse » dans le contexte des affaires troubles ne signifiait qu'une chose : le liquide. Du gros liquide. À l'époque des transferts numériques, l'argent liquide ne laisse une trace que lorsqu'on le transporte physiquement.
La serveuse partit. Une minute plus tard, on leur apporta leur café. Sur la soucoupe se trouvait une clé. Vieille, en laiton, de consigne.
Joint serra la clé dans sa paume. Le métal était froid. Ils sortirent du café. La berline noire était de nouveau là. Maintenant, elle était plus près. Les phares étaient éteints.
Ils montèrent dans leur voiture. Cannabis ne démarra pas tout de suite. Il regardait dans le rétroviseur. Deux hommes étaient assis dans la berline. Ils ne se cachaient pas. Ils attendaient.
— Ils ne nous prendront pas, dit Point. Sa voix était calme, mais ferme.
— Parce que nous leur sommes utiles, répondit Cannabis. — Nous sommes l'appât.
— Pour qui ?
— Pour ceux qui attendent que nous les menions à elle.
Ils restèrent assis en silence. Soudain, Cannabis leva lentement la main, la tendit vers la tête de Point et se mit lentement à l'attirer vers lui. Elle eut un léger frisson, mais une seconde plus tard, elle se pencha vers Cannabis et, de gestes habituels et rodés, défit la fermeture éclair de son jean, écarta le caleçon noir. Elle sortit la bite et commença à sucer habituellement la queue de Cannabis. Celui-ci se renversa contre l'appui-tête, ferma un peu les yeux et observa avec intérêt ce que feraient les gars dans la berline. Au bout de quelques minutes, les mouvements de Point devinrent brusques et intenses. Les oscillations de sa tête devinrent très visibles à travers le pare-brise. Point commença à s'aider de la main, en branlant la queue de Cannabis. Encore deux minutes et il jouit. Point continua encore quelques minutes à sucer la queue. Elle aimait ça. Elle aimait la façon dont la bite épaisse et ferme tremblait légèrement dans sa bouche, dont elle se tendait au dernier moment et dont un jet de sperme chaud frappait son palais. À ce moment, elle avalait rapidement la portion principale de protéine, puis aspirait progressivement les restes de la bite encore dressée, en s'aidant de la main, en la branlant. Elle se redressa, essuyant du revers de la main, comme d'habitude, ses lèvres de la salive et des restes de sperme.
Cannabis braqua brusquement le volant. On s'en foutait du jean ouvert et de la bite qui en dépassait. La voiture bondit, violant le code de la route. Ils foncèrent dans le flux. Klaxons, cris. La berline noire ne s'attendait pas à ça. Elle resta derrière, coincée par un flot de camions.
Ils semèrent leurs poursuivants. Mais pas pour longtemps. Dans cette ville, on ne peut pas se cacher. On peut seulement gagner du temps.
Quartier de la gare. Chaos
La gare est un lieu où les gens se perdent. Des milliers de visages, des flux de bagages, le bruit des annonces. Ici, il est facile de disparaître. Et ici aussi, il est plus facile de trouver celui qui veut être trouvé.
La consigne se trouvait dans l'aile ancienne. Là, ça sentait l'humidité et le tabac bon marché. Cannabis s'approcha du casier dont le numéro correspondait à la clé. Point faisait le guet. Elle regardait les gens autour. Chacun pouvait être un agent. Chacun pouvait être une menace.
Le casier s'ouvrit avec un grincement lourd. À l'intérieur se trouvait un sac. De sport, bleu. Aucune étiquette.
Cannabis sortit le sac. Il était lourd. Ils allèrent aux toilettes, s'enfermèrent dans une cabine pour handicapés. C'était le seul endroit sans caméras.
Le gars ouvrit le sac. À l'intérieur se trouvaient des liasses de billets. Des euros. Des dollars. Des roubles. Beaucoup. Plus d'un million. Et un passeport. Au nom d'une ressortissante tchèque.
Point eut un hoquet de surprise. Le son fut sourd, étouffé par sa paume.
— Qu'est-ce que ça veut dire ? — chuchota Point.
— Il se passe un truc de dingue. On cherchait un lycéen, et voilà. C'est de l'argent, dit Cannabis. — C'est un paiement. Putain, on voulait acheter de la marijuana, et voilà.
— Pour quoi ?
— Pour le silence. Ou pour un travail. Probablement. J'en sais rien, putain.
Cannabis fouillait les liasses. Dans l'une d'elles, il trouva un mot. Il y avait des coordonnées. Le centre-ville. Rue Malycheva. Un immeuble de bureaux. Et l'heure. Aujourd'hui. 20 h 00.
L'heure affichait 18 h 30.
Ils avaient une heure et demie.
À ce moment, on frappa à la porte des toilettes. Pas fort. Avec assurance.
— Police. Contrôle des documents. Sortez.
Cannabis jeta un bref coup d'œil à Point. Elle acquiesça. Ils ne pouvaient pas sortir avec le sac. Ils le cachèrent derrière le réservoir des toilettes. Ils sortirent.
Dans le couloir se tenaient deux hommes en uniforme. Mais quelque chose n'allait pas. Les chaussures étaient trop neuves. L'uniforme tombait parfaitement. Ce n'était pas la patrouille. C'était des forces spéciales.
— Documents, dit l'un. La voix était sans émotion.
Cannabis tendit sa carte d'étudiant. Point aussi.
— Qu'est-ce que vous faites ici ?
— Bah, on pensait augmenter la natalité.
L'officier les regarda. Puis son téléphone. Il appela quelqu'un. En silence. Il écouta. Il raccrocha.
— Suivez-nous, dit-il.
— Pour quoi ? — demanda Joint.
— Pour vérification d'identité.
Ils les conduisaient vers la sortie. Mais juste à la sortie, une autre voiture les attendait. Pas une voiture de police. Une voiture civile. Un SUV noir.
La portière s'ouvrit. Un homme en costume sortit de la voiture. Il montra une carte. FSB.
— Laissez-les partir, dit l'homme en costume. — Ce sont nos témoins.
Les policiers échangèrent des regards. Conflit d'intérêts. La police locale contre les fédéraux. Un classique.
— Nous avons un ordre, commença le policier.
— Votre ordre est annulé, coupa l'homme en costume. — Vous voulez des problèmes avec Moscou ?
Les policiers reculèrent. Cannabis et Point montèrent dans la voiture du FSB. Les portières claquèrent. Les serrures se verrouillèrent.
Centre-ville. La toile
La voiture roulait vite. Pas de gyrophare. Ils ne voulaient pas attirer l'attention. L'homme en costume était assis devant. Il ne se retournait pas.
— Ce type travaillait pour nous, dit-il soudain. Sa voix était calme, comme s'il parlait de la météo.
— Vous avez pété un câble ? C'est un lycéen, dit Point.
— Ce n'est pas un lycéen, mais un nain qui faisait jeune, si ça vous intéresse. Et en plus un superviseur. Il transférait des fonds. Par des comptes scolaires. Des subventions. Des travaux. Tout cela n'était qu'une couverture.
Cannabis serra les poings.
— Où l'avez-vous mis ?
— Nous ne l'avons pas caché. Il s'est enfui. Quand il a compris que le système avait été découvert. Il a volé l'argent. Celui que vous avez trouvé.
— Pourquoi ne le poursuivez-vous pas vous-mêmes ?
— Parce qu'il en sait trop. Si nous l'arrêtons, il se mettra à parler. Et nous voulons une fin discrète. Nous pensions que vous nous mèneriez à lui. Sa marijuana est la meilleure et la plus pure de la ville. Pas étonnant que vous vous soyez autant acharnés à le retrouver.
— Nous ne sommes pas des chiens, dit Joint.
— Dans ce pays, tout le monde est un chien. La seule question est de savoir qui tient la laisse.
La voiture s'arrêta près d'un bâtiment rue Malycheva. Un centre de bureaux. Verre et béton.
— Vous avez une heure, dit l'homme en costume. — Trouvez-le. Ou nous vous trouverons. Et alors personne ne vous aidera, ni les médias, ni Bastrykine. Plutôt le contraire.
Un rire dur entre les dents.
Ils sortirent. Le bâtiment était gardé. Mais ils avaient un laissez-passer que l'homme en costume leur glissa dans la main avant de claquer la portière.
L'ascenseur les monta au dernier étage. Il y avait un seul bureau. La porte était entrouverte.
À l'intérieur, la lumière était allumée. Derrière le bureau était assis un lycéen, ou plutôt un nain. Devant lui se trouvait un narguilé et de la marijuana en sachets. Des sachets bombés, ceux-là mêmes qu'ils aimaient tant et dont ils se souvenaient.
Maintenant, on voyait bien que ce n'était pas un enfant, mais un adulte. Le visage s'était creusé. Les pommettes s'étaient affûtées, mais le regard restait accrocheur.
— Je savais que vous viendriez, dit-il. Il ne fut pas surpris.
— Pourquoi as-tu — pourquoi avez-vous disparu ? — demanda Point. Sa voix trembla.
— Parce que j'ai vu ce que je n'aurais pas dû voir. L'argent n'allait pas à l'herbe. Il allait à la guerre. Pas celle dont on parle à la télévision. À la guerre de l'ombre. Au soutien de groupes. Partout. Ici. En Europe. Là où on tue, au lieu de planer.
Le nain se leva. Prit une clé USB sur la table.
— C'est tout. Des listes. Des comptes. Des noms.
— Donnez-nous ça, dit Cannabis.
— Non. C'est trop dangereux. Si vous restez ici, ils vous tueront. Ou ils vous enfermeront. Le FSB ne vous laissera pas partir avec ça. La police non plus. Ils se battent en ce moment pour le droit de vous arrêter.
— Que faire ?
— Partez.
— Où ?
— J'ai des contacts. À Prague. La personne à qui je devais transmettre ça au départ. Mais j'ai eu peur.
Le nain s'approcha de la fenêtre.
En bas, les lumières de la ville clignotaient.
— Ils arrivent déjà. Vous avez cinq minutes. L'escalier à gauche. Il y a une sortie de secours.
— Et vous ?
— Je vais les retenir.
— C'est un suicide, dit Cannabis.
— C'est une leçon d'histoire, sourit-il. — Un sacrifice pour l'avenir. Allez-y.
— Au fait, vous voulez savoir comment je m'appelle ?
— Comment ? demanda Joint.
— Marie-Jeanne, au départ j'étais une fille.
— Sérieux ?!
— Non, bien sûr que non ! Je vois que vous avez complètement pété les plombs sans herbe. Bon, emportez ceux-là. De toute façon, ils les saisiront, les salauds.
Il les poussa vers la porte. Cannabis hésitait. Point le tira par la manche. Ils coururent.
Derrière eux, la porte claqua. Une seconde plus tard, ils entendirent des voix. Rudes. Exigeantes.
Ils couraient dans l'escalier. Dix marches. Neuf. Huit. Les jambes brûlaient. Les poumons brûlaient.
À la sortie, une voiture les attendait. Pas le FSB. Pas la police. Celle-là même, d'Elmash.
La portière s'ouvrit. À l'intérieur était assis l'homme même que le type d'Elmash avait décrit. Mais maintenant, il portait un autre costume.
— Montez, dit-il. — On m'a demandé de vous évacuer.
— Qui êtes-vous ? demanda Cannabis.
— Un ami. Ou un ennemi. Cela dépend de ce que vous déciderez ensuite.
Uktus. Le point de non-retour
Ils n'allèrent pas à l'aéroport. L'aéroport leur était fermé. Trop de caméras. Trop de contrôle.
Le trajet vers Uktus se fit en silence. Un secteur de quartiers dortoirs et de maisons particulières. Ici, c'était plus calme.
La voiture s'arrêta près d'une maison privée. Haute clôture. Caméras.
À l'intérieur de la maison, c'était vide. Seulement un Mac Air sur la table. Et un billet.
Deux billets. Ekaterinbourg - Prague. Via Moscou. Transit.
— Vous avez quatre heures avant le train, dit le chauffeur. — Ensuite, vous êtes seuls.
— Et lui ? demanda Point.
— Il a fait son choix. Maintenant, vous devez faire le vôtre.
Le chauffeur partit. Ils restèrent seuls. Dans la maison, il faisait froid. Cannabis s'approcha de l'ordinateur portable. L'alluma. Il n'y avait pas de mot de passe.
À l'écran, il y avait une carte. La Tchéquie. Prague. Le point de rencontre.
— C'est un piège ? demanda Cannabis.
— Peut-être, dit Point. — Mais rester ici, c'est la mort. On fume d'abord. Il y a de la marijuana, celle-là même, sans additifs. Pure. On peut vivre.
Elle prit les billets. Le papier était épais. Authentique.
— Il a dit que l'argent allait à la guerre.
— Tout l'argent va à la guerre, dit Cannabis. — La question est de savoir de quel côté tu te retrouveras.
Après avoir fumé et s'être détendus, ils sortirent de la maison. La neige commença à tomber. Grosse, mouillée. Elle collait aux yeux. Ils montèrent dans un taxi. Donnèrent l'adresse de la gare. Le chauffeur se taisait. La radio jouait une musique douce. Les informations parlaient de stabilité. De succès. D'ordre.
Cannabis regardait la ville. Ekaterinbourg reculait. Les lumières des usines. Les lumières des bureaux. Les lumières des maisons où les gens dormaient, sans savoir que leurs professeurs disparaissaient, et que l'argent disparaissait encore plus vite.
Il sentit le poids de la clé USB dans sa poche. Il ne le sentit qu'à cet instant.
Maintenant, ils n'avaient pas seulement le savoir. Ils avaient une arme.
Frontière
Le train démarra. Le bruit des roues berçait. Mais il ne fallait pas dormir.
Dans le compartiment, c'était silencieux. Il n'y avait pas de voisins. Ils avaient acheté toutes les places.
Point regardait par la fenêtre. La Russie se terminait. Une autre terre commençait.
— Qu'est-ce qu'on fera à Prague ? demanda-t-elle.
— On trouvera la personne, dit Cannabis.
— Et s'il n'existe pas ?
— Alors nous le créerons.
Cannabis sortit la clé USB. Elle brillait sous la lumière de la lampe. Un petit morceau de plastique qui pouvait détruire les carrières de généraux et d'oligarques.
Dans le couloir, des pas se firent entendre. Lourds. Assurés.
Quelqu'un s'arrêta devant leur porte. Une main se posa sur la poignée.
Cannabis regarda Point. Dans ses yeux, il n'y avait pas de peur. Seulement de la détermination.
La porte s'ouvrit.
Sur le seuil se tenait un homme. En civil.
— Bienvenue au club, dit-il. — Nous vous attendions.
La porte se referma. Le train accélérait.
Derrière la fenêtre, les lumières d'une ville frontalière défilaient. La dernière ville de Russie.
Cannabis serra la clé USB dans sa paume. Le métal s'enfonça dans sa peau.
Le jeu ne faisait que commencer. Et les règles ici étaient différentes.
À Prague, ce n'était pas la liberté qui les attendait. Une nouvelle guerre les attendait. Mais maintenant, ils avaient un avantage. Ils connaissaient le prix. Et ils connaissaient le prix du silence.
Le train entra dans le tunnel. La lumière s'éteignit. Il ne resta que la petite lumière rouge du dictaphone que Tatiana avait allumé sans qu'on le remarque.
L'enregistrement tournait...