La Poudre Blanche de Torrevieja Chapitre 7 : Épilogue. Poussière
Six mois s'étaient écoulés.
Septembre 2026. Une nouvelle année scolaire.
Garcia se tenait devant le tableau. Il était défoncé, comme d'habitude. Mais pas tout à fait. Contrat.
Le dernier lot.
Il notait la formule.
Garcia remarqua qu'il avait de plus en plus de mal à réfléchir.
La qualité… Elle baissait.
Le Seigneur Dieu était parti. Mais les livraisons continuaient. Sous un autre nom. De la société « Éducation du Futur ».
Garcia effaça le tableau. De la poussière lui vola au visage. Il toussa.
Kiko, au fond de la classe, leva la main.
« Don Javier, est-il vrai que nous aurons des comprimés maintenant ?»
Garcia le regarda.
« Oui, Kiko. Des comprimés.»
« Et toi ?»
« Moi ? Je reste. Pour ceux qui veulent se souvenir.»
Garcia regarda ses mains. Quelques grains de cocaïne blanche y étaient collés. Elle s'était incrustée dans ses pores. Il savait qu'il ne parviendrait jamais à s'en débarrasser.
Javier quitta la classe. Velasquez se tenait dans le couloir.
« Comment vas-tu ?»
« La coke est périmée », répondit Garcia.
« Rien ne dure éternellement, Javier. »
« Il m'avait prévenu. »
« Qui ? »
« Dieu. »
Velázquez soupira.
« Laisse tomber. Passons à autre chose. Nous avons une école. Nous avons des élèves. »
Garcia s'approcha de la fenêtre. Torrevieja scintillait au soleil. La mer était calme.
Mais Garcia se sentait mal à l'aise.
Il sortit son téléphone. Il ouvrit le message de ce numéro inconnu. Il était toujours là.
« Je m'en vais. Et alors viendront les vraies ténèbres. »
Garcia regarda le tableau au bout du couloir. Il était électronique. Interactif.
Nouveau.
Le logo de l'entreprise y brillait. « TWITRIS 2026. »
Garcia comprit. Dieu n'était pas parti. Il avait simplement changé de forme. Désormais, ils dépendent de logiciels. De mises à jour. D'abonnements.
Garcia laissa échapper un petit rire.
« Putain de progrès », murmura-t-il.
Il se rendit en classe. Le cours reprit.
Livraison de cocaïne Espagne/ Alicante/ Torrevieja
Mais quelque part dans la ville, dans ce même garage du Paseo Vista Alegre, la porte était grande ouverte. À l'intérieur, rien. Un simple sachet de cocaïne gisait sur le sol.
Un rat s'en est approché. L'a reniflé. Et est reparti.
La ville continuait de vivre. Et personne ne savait que le vrai prix ne se payait pas en argent. Mais avec autre chose.
Garcia écrivait sur le tableau. La cocaïne colorée le hantait.
Il n'arrêtait pas. Parce que c'était son travail. Et même si le monde entier se transformait en un chaos coloré, il utiliserait de la cocaïne blanche. Tant qu'il resterait au moins un sachet.