Chapitre 2 : La route vers Los Altos/ Chapitre 3 : Le retour
Le voyage de retour semblait interminable. Garcia conduisait d'une main. L'autre reposait sur la boîte de cocaïne et de LSD posée sur le siège passager. Il caressait le carton.
Il traversa le centre-ville. Il passa devant les Tours des Habaneras. Il longea le port, où tanguaient les yachts de riches étrangers. Ils n'en savaient rien. Ils ignoraient qu'une guerre pour la cocaïne faisait rage dans cette ville.
Quelque part sur une colline, un homme détient les clés du savoir.
Garcia se rendit en voiture à l'école. Il faisait déjà nuit. Le gardien, le vieux Pedro, regarda les cartons avec surprise.
« Qu'est-ce que c'est, Don Javier ?»
« Des fournitures scolaires, Pedro. Pouvez-vous m'aider à les porter ?»
Ils traînèrent les cartons dans la salle des professeurs. Velasquez était toujours là, sirotant un whisky.
« Alors ? » demanda-t-il en apercevant les cartons blancs.
« Trouvé », répondit sèchement Garcia.
Velasquez s'approcha et en ouvrit un. Il en sortit un sachet de cocaïne. Il le caressa du bout des doigts.
« Oh mon Dieu », murmura-t-il. « De la vraie. »
« Cocaïne »
« Le prix est élevé. »
« Peu importe. L'important, c'est le résultat. L'inspection est demain. On est sauvés. »
« Velasquez… » Garcia s'assit sur une chaise. Ses jambes le faisaient souffrir. « Qui est cet homme ? »
Le directeur se figea. Le verre resta suspendu dans l'air.
« Il vaut mieux que tu ne le saches pas, Javier. »
« Il sait tout sur moi. Sur l'hypothèque. » Sur sa femme. »
Velázquez posa son verre. Le bruit résonna fort dans la pièce silencieuse.
« Il est au courant pour tout le monde. Il… Dieu. Mais il est resté dans l’ombre. Et quand les coupures ont commencé… »
Il est parti.
« Est-ce lui qui a provoqué les coupures ? »
Velázquez resta silencieux. Longtemps.
« Dans cette ville, Javier, si quelqu’un veut que quelque chose disparaisse, ça disparaît. Si quelqu’un veut que quelque chose apparaisse, ça apparaît. C’est une question de prix. »
« J’avais organisé des livraisons régulières », dit García. « Mais il a dit que c’était une addiction. »
« Tout est une addiction », dit Velázquez en s’approchant de la fenêtre. « Café. Nicotine. Puissance. Cocaïne.
On est tous accros à quelque chose. L’important, c’est de ne pas s’effondrer quand on nous coupe les vivres. »
« Je ne veux pas faire partie de ça », dit García. « Mais je n’ai pas le choix. »
« Personne n'a le choix. Regardez cette ville. Les touristes la trouvent paradisiaque. Les locaux la considèrent comme un piège. Ils ont tous raison.»
Velázquez se retourna.
« Demain, tu donneras une leçon publique. Aux inspecteurs. Tu leur montreras que nous avons des ressources. Que nous sommes organisés. Que nous sommes forts. »
« Et après ? »
« On verra bien. Peut-être qu'on trouvera un autre fournisseur. »
Garcia laissa échapper un petit rire.
Il se leva.
« Je rentre. Demain sera une journée difficile. »
« Javier, l'interrompit Velasquez. Fais attention. Ce Dieu… Il n'aime pas que ses clients posent trop de questions. »
« Je suis professeur. Poser des questions, c'est mon travail. »
« Dans cette ville, poser des questions, c'est signer son arrêt de mort. »