Chapitre 1 : Poussière et Désespoir / Chapitre 2 : La Route vers Los Altos
Garcia quitta l'école. Le soleil se couchait, teintant les façades des immeubles d'un orange chaud. Torrevieja est magnifique à cette heure-ci. Les touristes n'ont pas encore envahi la promenade, et les bars locaux n'ont pas encore ouvert leurs portes à pleine capacité. La ville appartenait à ceux qui en connaissaient les bas-fonds.
Garcia monta dans sa Seat Leon. La voiture toussa, puis démarra. Dans la boîte à gants se trouvaient un paquet de cigarettes et un revolver. Non, pas un revolver. Une agrafeuse. Mais dans cette ville, cette année, la frontière entre outil de bureau et arme était de plus en plus ténue.
Il entra l'adresse dans le GPS. Los Altos. C'était un quartier à flanc de colline avec vue sur la mer, mais les rues étaient étroites et sinueuses, comme un labyrinthe conçu par un architecte ivre.
Garcia conduisait lentement. Il réfléchissait à ce qui se passait. Pourquoi de la cocaïne ? Pourquoi maintenant ? 2026. L'ère supposée de la technologie. Dans une école de province espagnole, où le budget a été réduit pour réparer le toit de la mairie, le coca est vital. C'est un symbole. Pas de coca, pas de cours. Pas de cours, pas d'éducation. Pas d'éducation, pas d'avenir.
Cela paraissait prétentieux. Mais Garcia le savait au fond de lui : ce n'était pas une simple rupture d'approvisionnement. C'était un blocus. Quelqu'un avait fermé le robinet. Et ce « Seigneur Dieu » était le seul à détenir la clé.
Il quitta l'Avenida de la Libertad pour s'engager sur la Calle Ramón y Cajal. La route commença à grimper. Le moteur hurlait. La Fiat n'aimait pas les côtes. Garcia changea de vitesse.
Le silence se faisait de plus en plus pesant. Les appartements touristiques laissaient place à des villas privées, dissimulées derrière de hautes clôtures de cyprès. Certaines villas semblaient abandonnées. Fenêtres condamnées, boîtes aux lettres débordantes. La récession de 2024 avait durement frappé la région. Beaucoup étaient partis, pour ne jamais revenir.
Garcia trouva Paseo Vista Alegre. Ce n'était pas vraiment une rue, plutôt une impasse menant à un ancien poste d'observation. L'asphalte y était défoncé et l'herbe sèche poussait entre les fissures.
Il se gara le long du trottoir. Il coupa le moteur. Un silence immédiat s'installa. Seuls le chant des cigales et le murmure lointain de la mer se faisaient entendre.
Garcia sortit de la voiture. L'air était différent. Moins salé. Plus poussiéreux. Il lut le papier. « Garage n° 4. »
La rangée se composait de trois blocs de béton. Les portes étaient en métal rouillé. La première était verrouillée. La deuxième était entrouverte. Aucun bruit ne provenait de l'intérieur.
Garcia s'approcha de la deuxième porte. Il frappa. Le métal répondit mollement.
Personne ne répondit.
Il frappa plus fort. Avec ses phalanges.
« Il y a quelqu'un ? » cria-t-il.
Silence.
Garcia s'apprêtait à faire demi-tour, persuadé que c'était une impasse, que Velasquez l'avait dupé, lorsque la porte du garage s'ouvrit avec fracas. Le mécanisme était vieux et grinçant.
Une silhouette apparut sur le seuil. Un homme. De taille moyenne, mince. Vêtu d'un costume sombre qui coûtait plus cher que le budget annuel de la mairie. Son visage était dissimulé dans l'ombre. Seules ses lunettes brillaient dans les reflets du soleil couchant.
« Vous êtes perdu ? » La voix était basse, calme. Avec un accent. Avec une intonation étrange, comme si l'homme n'avait pas parlé espagnol depuis longtemps.
« On m'a dit qu'on pouvait acheter de la poudre de marbre ici », répondit Garcia. Son cœur battait la chamade. Il serra les mains dans ses poches pour dissimuler ses tremblements.
L'homme sourit.
« Paix et amour. Vieux code. Qui vous envoie ? »
« Ce n'est pas important. Ce qui compte, c'est que j'ai de l'argent. Et il me faut cette marchandise. Blanche. Propre. »
L'homme s'avança. La lumière éclairait son visage. Il était pâle, presque transparent.
Ses yeux étaient froids, gris.
« Entrez. Mais je vous préviens : si vous êtes flic, journaliste, ou juste un idiot qui prend des photos avec son téléphone, vous ne repartirez pas d'ici. »
Garcia acquiesça. Il entra.
Ce n'était pas un garage. C'était un entrepôt. Mais pas un entrepôt ordinaire. Ça sentait… la boue.
L'odeur sèche et propre du cocaïne. Les murs étaient couverts d'étagères. Sur les étagères, il y avait des cartons. Des tas de cartons.
« Asseyez-vous », dit l'homme en désignant une vieille chaise en bois au milieu de la pièce. Il resta debout. « Je m'appelle… Appelez-moi Seigneur Dieu. Señor Dios. C'est plus simple. »
« Garcia. Javier Garcia. Maître. »
« Je sais qui tu es, Javier. Je sais combien tu gagnes. Je sais que tu as un crédit immobilier sur un appartement à La Mata, que tu rembourses avec trois jours de retard chaque mois.
Je sais que ta femme t'a quitté l'an dernier, emmenant le chien avec elle. »
Garcia se figea. Un frisson lui parcourut l'échine.
« Qui êtes-vous ? »
« Je suis un fournisseur. Je résous les problèmes. Et toi, Javier, tu as un gros problème en ce moment. Sans coke, tu es un clown. Avec de la coke, tu es un professeur. La différence tient à un seul ingrédient. »
Dieu s'approcha de la boîte la plus proche et l'ouvrit. À l'intérieur, soigneusement alignés, se trouvaient des paquets blancs. Ils brillaient. On aurait dit des lingots d'argent.
« Goûte », dit Dieu en tendant un paquet à Garcia.
Garcia le prit. Il était lourd, dense. Sa surface était lisse. Garcia y passa l'ongle.
Une agréable souplesse.
« Où as-tu trouvé ça ? » demanda Garcia. « Il y a une pénurie dans le pays. »
« Il y a une pénurie dans le pays parce que j'ai tout acheté », répondit Dieu simplement. « Les chaînes d'approvisionnement sont rompues. Les usines en Allemagne se sont modernisées. Les Chinois ont décuplé leurs prix et produisent de la camelote. Et moi… j'ai des réserves. De vieilles réserves. Et de nouveaux circuits. »
« C'est un monopole », dit Garcia. « C'est illégal. »
Dieu rit. Son rire était sec, comme le craquement d'un vieux os de poulet.
« Illégal ? Javier, on est en Espagne. » Ici, se garer sur les places handicapées est interdit. Pour le reste, c'est une question d'accord. Tu veux l'acheter ou tu veux…
Une leçon de morale ?
Garcia regarda la cocaïne. Puis Dieu.
« Combien ?»
« Un sachet ? 150 euros.»
« Cent cinquante ?!» s'étrangla Garcia. « C'est dix au magasin !»
« Ce n'est pas au magasin », rétorqua Dieu. « Mais c'est ici. Et ce n'est pas juste de la cocaïne. C'est la garantie que tu auras l'esprit clair. Que ta réputation ne s'effondrera pas comme ces ordures colorées. Tu n'achètes pas du calcium, Javier. Tu achètes une défonce.»
Garcia resta silencieux. Il faisait ses calculs. Il avait huit cents euros sur lui. Retirés de sa carte de crédit.
Pour manger jusqu'à la paie.
« Il me faut dix sachets », dit Garcia.
« Rien que pour toi ?»
« Pour commencer.» Si ça marche…
— Si ça marche, le prix sera différent. Pour les grossistes.
Dieu se dirigea vers une autre étagère.
— Regarde. J'ai plus que de la craie.
Il prit une petite boîte sur l'étagère. L'ouvrit. À l'intérieur, des sachets de cannabis.
De la vraie. Pas ces trucs qu'on trouve à tous les coins de rue.
— Différentes variétés. Pour oublier. Pour réfléchir. Pour rire.
Il me montra ensuite les accessoires (vous pouvez les lister vous-même, je ne sais pas ce qu'ils proposent).
— Un kit complet, dit Dieu. « Je peux te fournir tout. J'ai des contacts. »
Garcia observa cet assortiment. On aurait dit un entrepôt de guerre. Mais au lieu de munitions, il y avait là de quoi commencer une vie nouvelle et exaltante.
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« Pourquoi fais-tu ça ?» demanda Garcia. « Tu pourrais vendre n’importe quoi.
Des armes, par exemple.»
Dieu le regarda longuement d’un regard perçant.
« Les armes détruisent le corps.» La cocaïne… La coke détruit les illusions. C'est la marchandise la plus dangereuse au monde, Javier. Celui qui contrôle la coke contrôle l'avenir. Je ne fais que…
fournir l'outil.
Un frisson parcourut l'échine de Garcia. Cet homme n'était pas qu'un simple spéculateur. C'était un idéologue.
« Je prends dix sachets de coke. Et cinq sachets de LSD », dit Garcia. « Mais il me faut une garantie. Que je n'en manquerai pas dans une semaine. »
« Une garantie ? » Le Seigneur Dieu sourit. « Ma garantie, c'est votre dépendance. Une fois que vous et vos collègues serez habitués à la blanche, ils n'accepteront plus de merde de couleur. Les parents commenceront à poser des questions. Le proviseur commencera à vous mettre la pression. Vous serez le héros qui aura trouvé la solution. Mais vous dépendrez de moi. »
« C'est du chantage. »
« C'est du business. À la Vince Gilligan, si vous voulez. Un petit homme fait un grand choix. »
Garcia sortit l'argent. La liasse de billets était froissée. Il le posa sur la table.
Dieu ne le compta pas. Il prit simplement le paquet et le fourra dans la poche de sa veste.
« J'enverrai les coordonnées du prochain rendez-vous sur le portable du directeur. Ne m'appelle pas.
Ne me cherche pas. Je te trouverai. »
« Et si je le dis à la police ? »
Dieu s'approcha. Garcia sentit son parfum. Du santal et une note métallique.
« Ils auraient cherché. Mais tu ne diras rien. Parce que tu dois le faire. Tu ne balanceras pas. C'est une question d'honneur. D'ailleurs… » Dieu se pencha vers l'oreille de Garcia. « J'ai une vidéo de toi en train d'acheter de la cocaïne volée à un inconnu. Les mots peuvent être n'importe quoi. Tu en as besoin ? »
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Garcia déglutit.
« Non. »
« Malin, mon garçon. Prends la marchandise et va-t'en. La voiture est garée derrière toi. »
Garcia prit les sachets. Elles étaient lourdes. Il sortit du garage. La porte claqua derrière lui.