Das weiße Pulver von Torrevieja Kapitel 7: Epilog. Staub
Sechs Monate waren vergangen.
September 2026. Ein neues Schuljahr.
Garcia stand an der Tafel. Er war wie immer high. Aber nicht ganz. Vertrag.
Die letzte Charge.
Er schrieb die Formel auf.
Garcia merkte, dass es ihm immer schwerer fiel, sich zu konzentrieren.
Die Qualität … Sie ließ nach.
Der Herrgott war nicht mehr da. Aber die Lieferungen gingen weiter. Unter einem anderen Namen. Von der Firma „Bildung der Zukunft“.
Garcia wischte die Tafel ab. Staub wirbelte ihm ins Gesicht. Er hustete.
Kiko, hinten im Klassenzimmer, hob die Hand.
„Don Javier, stimmt es, dass wir jetzt Tablets bekommen?“
Garcia sah ihn an.
„Ja, Kiko. Tablets.“
„Und was ist mit dir?“
„Ich? Ich bleibe hier. Für diejenigen, die sich erinnern wollen.“
Garcia betrachtete seine Hände. Sie waren mit ein paar weißen Kokainkörnchen bedeckt. Sie hatten sich in seinen Poren festgesetzt. Er wusste, dass er sie nie wieder abwaschen würde.
Javier verließ das Klassenzimmer. Velasquez stand im Flur.
„Wie geht es dir?“
„Die Cola wird schlecht“, sagte Garcia.
„Nichts währt ewig, Javier.“
„Er hat mich gewarnt.“
„Wer?“
„Gott.“
Velázquez seufzte.
„Vergiss es. Mach weiter. Wir haben eine Schule. Wir haben Schüler.“
Garcia ging zum Fenster. Torrevieja glitzerte in der Sonne. Das Meer war ruhig.
Doch Garcia fühlte sich unwohl.
Er holte sein Handy heraus. Er öffnete die Nachricht von der anonymen Nummer. Sie war noch da.
„Ich gehe. Und dann wird die wahre Dunkelheit kommen.“
Garcia blickte auf die Tafel am Ende des Flurs. Sie war elektronisch. Interaktiv.
Neu.
Das Firmenlogo leuchtete darauf. „TWITRIS 2026.“
Garcia verstand. Gott war nicht fort. Er hatte einfach seine Form geändert. Jetzt sind sie von Software abhängig. Von Updates. Von Abonnements.
Garcia kicherte.
„Verdammter Fortschritt“, flüsterte er.
Er ging zum Unterricht. Die Stunde ging weiter.
Kokainlieferung Lieferung von Kokain Spanien/ Alicante/ Torrevieja
Doch irgendwo in der Stadt, in genau dieser Garage am Paseo Vista Alegre, stand die Tür weit offen. Drinnen war sie leer. Nur ein einzelner Beutel Koks lag auf dem Boden.
Eine Ratte näherte sich. Beschnupperte ihn. Und verschwand.
Die Stadt lebte weiter. Und niemand ahnte, dass der wahre Preis nicht mit Geld bezahlt wurde. Sondern mit etwas anderem.
Garcia schrieb an die Tafel. Das farbige Koks ließ ihn nicht los.
Er hörte nicht auf. Denn das war sein Job. Und selbst wenn die ganze Welt in einem bunten Chaos versank, würde er weißes Koks nehmen. Solange nur noch ein Beutel übrig war.