Kapitel 2: Die Straße nach Los Altos/ Kapitel 3: Die Rückfahrt
Die Rückfahrt schien endlos. Garcia fuhr mit einer Hand. Die andere ruhte auf der Schachtel mit Kokain und LSD auf dem Beifahrersitz. Er streichelte den Karton.
Er fuhr durch die Innenstadt. Vorbei an den Türmen von Habaneras. Vorbei am Hafen, wo die Yachten reicher Ausländer schaukelten. Sie wussten nichts. Sie wussten nicht, dass in dieser Stadt ein Krieg um Kokain tobte.
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Irgendwo auf einem Hügel sitzt ein Mann, der die Schlüssel zum Wissen besitzt.
Garcia fuhr zur Schule. Es war bereits dunkel. Der Wachmann, der alte Pedro, betrachtete die Kisten überrascht.
„Was ist das, Don Javier?“
„Schulmaterial, Pedro. Können Sie mir helfen, es hineinzutragen?“
Sie schleppten die Kisten ins Lehrerzimmer. Velasquez saß noch immer da und nippte an seinem Whiskeyglas.
„Na?“, fragte er, als er die weißen Kisten sah.
„Gefunden“, sagte Garcia kurz angebunden.
Velasquez ging hinüber und öffnete eine Kiste. Er zog ein Päckchen Kokain heraus und strich mit der anderen Hand darüber.
„Oh mein Gott“, flüsterte er. „Echt.“
„Kokain.“
„Der Preis ist hoch.“
„Das ist egal. Wichtig ist das Ergebnis. Die Inspektion ist morgen. Wir sind gerettet.“
„Velasquez“, sagte Garcia und ließ sich auf einen Stuhl fallen. Seine Beine hämmerten. „Wer ist dieser Mann?“
Der Direktor erstarrte. Das Glas hing in der Luft.
„Es ist besser, wenn du es nicht weißt, Javier.“
„Er weiß alles über mich. Über die Hypothek.“ Über seine Frau.
Velázquez stellte sein Glas ab. Der Klang hallte laut in dem stillen Raum wider.
„Er weiß über jeden Bescheid. Er … Gott. Aber er blieb im Verborgenen. Und als die Stromausfälle begannen …“
Er ging.
„Hat er die Stromausfälle verursacht?“
Velázquez schwieg. Lange.
„In dieser Stadt, Javier, verschwindet alles, was man haben will. Alles, was man haben will, erscheint. Es ist eine Frage des Preises.“
„Ich habe regelmäßige Lieferungen organisiert“, sagte García. „Aber er meinte, es sei eine Sucht.“
„Alles ist eine Sucht.“ Velázquez ging zum Fenster. „Kaffee. Nikotin. Strom. Kokain.
Wir sind alle von irgendetwas abhängig. Hauptsache, man fällt nicht ab, wenn die Dosis ausbleibt.“
„Ich will da nicht mitmachen“, sagte García. „Aber ich habe keine Wahl.“
„Niemand hat eine Wahl. Schau dir die Stadt an. Touristen halten sie für ein Paradies. Einheimische halten sie für eine Falle. Beide haben Recht.“
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Velázquez drehte sich um.
„Morgen halten Sie eine öffentliche Lektion. Für die Inspektoren. Sie werden ihnen zeigen, dass wir Ressourcen haben. Dass wir Ordnung haben. Dass wir stark sind.“
„Und dann?“
„Dann werden wir sehen. Vielleicht finden wir einen anderen Lieferanten.“
Garcia lachte leise.
Er stand auf.
„Ich gehe nach Hause. Morgen wird ein harter Tag.“
„Javier“, hielt Velasquez ihn auf. „Sei vorsichtig. Dieser Gott … er mag es nicht, wenn seine Klienten zu viele Fragen stellen.“
„Ich bin Lehrer. Meine Fragen sind mein Job.“
„In dieser Stadt sind Fragen ein Todesurteil.“
