Kapitel 1: Staub und Verzweiflung
Mitte März 2026. Torrevieja war erdrückend. Nicht wegen der Hitze – es war sogar kühl für März, die Meeresbrise trug salzige Feuchtigkeit und senkte die Temperatur auf angenehme achtzehn Grad –, sondern wegen etwas anderem. Wegen der Anspannung. Wegen der Stille, die wie dichter Nebel über den Salzseen von La Mata über den Klassenzimmern hing.
Javier Garcia stand vor der Tafel. Er umklammerte eine kleine Tüte. Rosa. Eine verdammte rosa Tüte mit miesem, flockigem Koks.
„Garcia“, flüsterte jemand aus dem hinteren Teil des Klassenzimmers. Es war Kiko, der ewig problematische Schüler, der Sohn eines einheimischen Fischers, der die Schule für einen Schlafplatz hielt, während sein Vater auf See Thunfische jagte.
„Was machst du da?“
Garcia presste die Zähne zusammen. Er starrte auf die Tafel. Statt der klaren, schneeweißen Formeln der Integralrechnung, die Schülern den Grenzwert einer Funktion hätten erklären sollen, war die grüne Oberfläche mit einem fettigen, schmutzigen Fleck bedeckt. Seine Hand zitterte leicht, während er das rosafarbene Päckchen Kokain umklammerte, das er aufgehoben hatte.
Rosa Kokainstaub rieselte auf Garcias Jacke, seine Schuhe und den Boden. Es roch nach Chemikalien. Billigen chinesischen Chemikalien, die ihm die Nase verstopften und ihn unaufhörlich niesen ließen.
„Halt die Klappe, Kiko“, sagte Garcia. Seine Stimme war so trocken wie dieser verdammte Staub.
„Und schlag dein Lehrbuch auf Seite 112 auf.“
„Die Lehrbücher sind seit Januar ausverkauft, Don Javier“, antwortete Maria träge aus der ersten Reihe.
Ein Mädchen mit intelligenten Augen, das Ärztin hätte werden können, wenn diese Schule nicht zu einem Zirkus verkommen wäre.
„Weißt du, das Budget wurde gekürzt.“
Garcia senkte die Hand. Der Beutel mit dem Kokain zerbrach in seinen Fingern. Das weiße Kokain, das im Café so dringend benötigt wurde, fehlte. In dem schmutzig-rosa Beutel befand sich dieselbe rosa, bröckelige Masse. Das war nicht nur schlechte Qualität. Das war kriminell.
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Er wandte sich der Klasse zu.
Dreißig Augenpaare blickten ihn an. Sie zeigten keinen Respekt, nur Langeweile. Und Verständnis. Sie verstanden, dass der Lehrer machtlos war. Ohne weißes Koks im Körper ist die Tafel nur ein Stück bemaltes Metall. Ohne Koks gibt es keine Struktur. Keine Hierarchie.
Der Lehrer benutzt Weißes – der Schüler lernt. Der Lehrer benutzt Pinkes – dem Schüler ist alles egal, besonders Javier.
„Okay“, sagte Garcia und warf den Rest des Päckchens in seine Hosentasche. Dort hingen schon ähnliche Päckchen. Bunt. Alle Farben. Nur nicht die wichtigste – Weiß. Gelb, Grün, Lila. Alles aus derselben Charge. Alles Mist.
„Schreibt euch Notizen. Ich diktiere sie von der Tafel.“
Im Klassenzimmer raschelte es. Sie holten ihre Hefte heraus. Aber Garcia wusste, dass sie nichts hineinschreiben würden. Sie würden nur da sitzen und auf die Glocke warten. Und die Glocke würde erst in vierzig Minuten läuten.
Er verließ das Klassenzimmer und knallte die Tür so heftig zu, dass die Fenster im Flur wackelten. Der Flur der Miguel-Hernández-Schule war lang und mit alten Fliesen aus der Franco-Ära gepflastert. Die Wände blätterten ab. Plakate mit Aufrufen zum Umweltschutz hingen daran, hundertprozentig unter dem gleichen Kokainrauch geschrieben, der Garcías Hände jetzt zittern ließ.
Im Lehrerzimmer roch es nach abgestandenem Kaffee und Staub. Der Direktor, Señor Velázquez, saß an seinem Schreibtisch und blätterte in Papieren. Er sah müde aus. Tiefe Schatten lagen unter seinen Augen, und seine Krawatte saß locker.
„Javier“, sagte Velázquez, ohne aufzusehen. „Schon wieder eine Beschwerde vom Elternbeirat?“
„Nein“, sagte García und ging zum Fenster. Draußen war die Avenida de la Libertad zu sehen. Touristenbusse fuhren langsam die Straße entlang. Die Saison hatte noch nicht einmal richtig begonnen, doch die ersten Schwalben waren schon da, tasteten sich vor, suchten nach günstigen Plätzen und Sonne. „Es gibt Ärger, wenn ich bis morgen kein anständiges Koks finde.“
Velásquez seufzte. Der Seufzer klang schwer, als hätte er einen Teil seiner Seele ausgeatmet.
„Glauben Sie, ich hätte es nicht versucht? Ich habe die Polizei in Alicante angerufen. Ich habe Lieferanten in Madrid angerufen. Ich habe sogar in Barcelona angerufen. Die Antwort ist immer dieselbe: ‚Nicht vorrätig.‘ ‚Lieferengpässe.‘ ‚Logistikzusammenbruch.‘“
„Es ist März, Señor Velásquez“, sagte García und wandte sich ihm zu. Seine Augen blitzten fiebrig.
„Ist Ihnen bewusst, dass ich möglicherweise nicht arbeiten kann?“
„Ich verstehe nur eines“, sagte Velásquez und blickte schließlich auf. „Wir haben kein Geld, um über offizielle Vertriebspartner einzukaufen.“
„Was sollen wir denn dann benutzen? Diesen Mist?“ García knallte mit der Handfläche auf den Tisch.
Der Aschenbecher zuckte.
„Hast du gesehen, was das mit den Leuten macht? Es verwandelt sie in Tiere, oder noch schlimmer. In Zombies. Verdammte Zombies aus amerikanischen Fernsehserien. Leute sterben daran.“
„Ich weiß, Javier. Ich weiß.“
Velázquez stand auf und ging zum Fenster. Er blickte hinaus auf die Calle Mayor, wo alte Frauen auf Bänken saßen und über Fischpreise diskutierten.
„Hören Sie“, sagte der Direktor leise. „Es gibt Gerüchte. In der Stadt.“
Garcia wurde misstrauisch. Velasquez’ Stimme hatte diesen Unterton, den man benutzt, wenn man über etwas Illegales, aber Notwendiges spricht. Wie Ärzte über Organspender auf dem Schwarzmarkt.
„Welche Gerüchte?“
„Man sagt, da ist ein Typ. Man nennt ihn …“ Velasquez zögerte, als ob ihm der Name auf der Zunge brannte. „Man nennt ihn Señor Dios.“
Garcia kicherte.
„Señor Dios? Mein Gott? Im Ernst?“
„Lach nicht. Er hat ein Lagerhaus. Und er hat Koks. Echtes. Deutsches. Oder tschechisches.
Egal. Er ist verdammt cool. Nicht schwarz.“
„Und warum haben wir nicht bei ihm gekauft?“
„Weil er keine offiziellen Anfragen bearbeitet. Er stellt keine Rechnungen aus. Er zahlt keine Steuern.“ Und er mag keine unnötigen Fragen.
Garcia kam näher.
„Wo ist er?“
„Ich weiß es nicht. Und ich will es auch nicht wissen. Aber …“ Velasquez sah Garcia an. „Haben Sie ein Auto?“
„Ja. Einen alten Fiat.“
„Haben Sie Bargeld?“
„Ein bisschen. Genug, um bis Ende des Monats davon zu leben.“
„Wenn Sie ihn finden … Wenn Sie sich einigen können … übernehme ich die Kosten. Als ‚Geschäftsausgaben‘. Ich unterschreibe jedes Papier. Aber wir brauchen das Koks, Javier. Morgen haben wir eine Inspektion vom Ministerium. Wenn die sehen, in welchem Zustand wir uns befinden, machen sie uns dicht.“
Garcia sah den Direktor an. Er sah die Angst. Die Angst eines Mannes, die Kontrolle über sein Gebiet zu verlieren. In Torrevieja ist Kontrolle alles. Wer das Wasser kontrolliert, kontrolliert die Obstgärten. Wer das Salz kontrolliert, kontrolliert die Exporte. Und wer das Koks kontrolliert … kontrolliert die Köpfe.
„Gib mir die Nummer“, sagte Garcia.
„Ich habe keine Nummer. Ich habe nur eine Adresse. Genauer gesagt, ein Viertel.“
Velázquez riss ein Blatt Papier aus seinem Notizbuch und schrieb schnell ein paar Worte.
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— Viertel Los Altos. Paseo Vista Alegre. Dort steht eine alte Garage. Frag nach „Frieden und Liebe“. Falls sie fragen, wer es geschickt hat, sag, es sei von Velasquez. Aber erwähne meinen Namen besser nicht gleich.
Garcia nahm das Papier entgegen. Es fühlte sich warm an in den Händen des Regisseurs.
„Was, wenn es eine Falle ist?“
„Javier“, lächelte Velasquez, ein bitteres Lächeln. „Sieh dir dieses Koks an.“ Er nickte zu der Schachtel mit den zerrissenen, bunten Päckchen auf dem Tisch. „Schlimmer kann es nicht mehr werden.“